apicultura

Die Hauptverteiler

2011-12-05T02:15:00.001+14:00

Nachdem Honig sich als mein Jahresthema eingeschlichen hatte, verwendete ich diesen Sommer auf die Organisation der großen Verteiler, die bereits ungeduldig ausharren und über das Wetter des folgenden Jahres spekulieren. Dabei hatte ich von allerlei Freunden tatkräftige Hilfe. Ohne sie hätte ich es nicht geschafft, so weit zu kommen. Jetzt stehen drei Hauptverteiler in der Startposition und warten gespannt auf das Jahr 2012. Da mich ständig Anfragen erreichen, wo denn der Honig dieses Jahres und auch der künftige zu kaufen sei, teile ich hier ihre Namen mit. Im Englischen sagt man „I proudly present“:

Buch in der Au
Humboldtstraße 12
81543 München

slow-shop
Heiliggeiststraße 7
80331 München

Camatti
Lebensmittel & Cafè
Orthstraße 14
81245 München

Gelegentlich werde ich gefragt, was es denn eigentlich bezüglich der Bienen zu arbeiten gebe über das hinaus, was die eigentliche Mühe der Honigproduktion ist und wie sie vonstatten geht und was direkt am Bienstock passiert. Die Frage bezieht sich auf die Themen, von denen ich vorgebe, sie aus der komplexen Struktur der Bienen zu beziehen. Meistens können sich die Fragenden zwar vorstellen, dass die Bienenhaltung aufwendig und schwer zu erlernen ist. Aber sie fragen sich zurecht, wie einer das in Kunst verwandelt. Meistens, und das antworte ich auch, beschäftigt mich ein Thema ein Jahr lang. Meistens setze ich mir ein Jahr als Frist. In Wirklichkeit ist es keine so strenge Abgabefrist, vergleichbar beispielsweise mit dem Datum, das einem zur Abgabe der Steuererklärung vorgeschrieben wird. Ich will damit sagen, dass mich allerlei Themen an den Bienen beschäftigen und bislang bin ich dabei auf keine natürliche Grenze gestoßen. Allerdings beginnt das sogenannte Bienenjahr am ersten August, das menschliche am ersten Januar. Sieht man das Thema also eng, sozusagen wie ein Kunstbeamter, ergeben sich daraus fünf Monate Unterschied. Fasst man denjenigen Zeitpunkt ins Auge, an dem sich ein Thema ausreichend geklärt hat, an dem man sozusagen die Werkstatt zusammenkehrt und das Ergebnis dem Betrachter zur Verfügung stellt, kommt man dem Vorgang am nächsten.

In diesem Jahr gewann zum ersten mal die Frage nach dem Honig für mich an Bedeutung. Zunächst hatte ich sie als zweitrangig zurückgewiesen. Dann stellte ich fest, dass der Honig die Konsumenten dazu führt, sich für die Bienen, von denen er stammt, zu interessieren. Im engsten Fall wollen sie an der Ernte teilnehmen oder zuschauen, wenn ich die Bienen besuche. Oft fragen sie mich auch „nur“ stundenlang aus. Der Honig ist -wie gesagt- das fehlende Glied, dachte ich in diesem Jahr. Deshalb schaute ich den Honig an, die unzähligen Zuckersorten und die Pflanzen, die sie zuwege bringen, die unterschiedlichen Honigfarben und verwandte Themen.

Aufgrund des feuchten, weder regnerischen, noch windigen Wetters im Mai 2008 blühten die Robinien ausgiebig. Das geschah zum ersten mal seit 16 Jahren und hatte mit der klimatischen Veränderung zu tun. Sie verschiebt die Blühzeiten aller Pflanzen. Während die Robinie und die Linde sich gewöhnlich überlappen, blühten sie in diesem besonderen Jahr getrennt. Als ich ein Kind war, blühten die Linden ab Mitte Juni. Als meine Mutter ein Kind war, begannen sie genau am 18. Juni, was sie, falls ich mich richtig erinnere, als Geburtstagsgeschenk auffasste. Heute beginnt die Linde Anfang Juni zu blühen. Davor regnet und stürmt und hagelt es oft, aber nachdem alles durcheinander ist und sich sogenannte Großwetterlagen eingeschlichen haben, kann man sich jegliche Regelmäßigkeit abschminken. Die Blüte der Robinie wird dennoch meistens von gewaltigen Winden und nächtlichen Regenstürzen weggespült. Wenn man morgens aus dem Haus tritt liegen die feinen, weißen Blüten im Rinnstein. Im Jahr 2008 allerdings endete die Robinienblüte genau vor der Lindenblüte und das war am 4. Juni. Da die Robinie, was den Honig betrifft, von allen Pflanzen am ergiebigsten ist, in der imkerlichen Fachsprache heißt das, ihr „Honigwert“ liegt am höchsten, musste man vier mal schleudern, um die gesamte Ausbeute dieses Jahres aufzufangen. Gewöhnlich genügen drei Schleudergänge. Die Robinie liefert Akazienhonig. Er ist fast durchsichtig und bleibt Jahre lang flüssig. Im Jahr 2003 beispielsweise bezeichneten die Wettermoderatoren die Zeit von Mai bis Oktober als sogenannten Jahrhundertsommer. Das war kompletter Unsinn, da noch ganz andere Großwetterlagen auf uns zu galoppieren. Damals gab es kaum Honig, da der Nektar, den die Pflanzen absondern, sofort austrocknete und von den Bienen nicht aufgenommen werden konnte. Der Honig des Jahres 2003 ist dunkler als Kaffee und ähnelt im Geschmack dem Corbezzolo-Honig aus Sardinien oder Elba. Es ist der bitterste Honig, den ich je gekostet habe.

Invertase

2011-11-07T05:10:00.004+14:00

Es gibt meistens einen Bienenstock, den ich den gesamten Sommer über ganz in Ruhe lasse. Ich nehme keine Eingriffe vor, verhindere das Schwärmen nicht und die Mädels sind auch im Winter auf sich selbst gestellt. Nur gegen die Milbe behandle ich selbstverständlich. Man könnte poetisch sagen: Sie ist von den Menschen gebracht und muss von ihnen auch wieder entfernt werden. Praktische Gründe sind, dass man verhindern will, dass das Volk über den Winter eingeht und Rückinfektionen in die anderen Völker am Stand trägt. Dieser eine Bienenstock, den ich in Ruhe lasse, sammelt seinen eigenen Honig, lagert ihn ein und isst ihn im Winter.

Invertase ist ein Enzym, mit dessen Hilfe Einfach- und Zweifachzucker in den Invertzucker aufgespalten werden. Früher sagte man zu Invertzuckercreme Kunsthonig, was eine zwar lustige, aber nicht allzu bedeutende Analogie ist. Invertzuckersirup lässt sich bereits fertig angemischt im Bienenbedarfsgeschäft kaufen. Es ist ein Gemisch aus Fructose, Glucose und Saccharose in entsprechender wässriger Verdünnung. Fructose und Glucose sind Einfachzucker. Saccharose ist ein Zweifachzucker. Die Lösung ist den Bedürfnissen der Bienen angepasst. Die Mischung wird den Bienen für den Winter deshalb gefüttert, da sie sie am besten verdauen können, beziehungsweise der Darm am wenigsten belastet wird. Ist es im Winter über lange Zeit hin durchgehend kalt, können die Bienen ihren Bau nicht verlassen, um den Darm zu entleeren. Melezitose beispielsweise wird von Blattläusen ausgeschieden und ist ein Dreifachzucker, der sofort eindickt. Für den Bienendarm ist er am wenigsten verträglich. Verzichtet man also nach einer ausgiebigen Waldtracht (die es nur auf dem Land gibt) aufs Schleudern, werden die Bienen im Winter ziemlich sicher an der Ruhr erkranken.
Allerdings wird den Bienen derjenige Honig belassen, den sie im Brutbereich gelagert haben. Oft füllen sie die beiden unteren Räume mit Honig, legen beispielsweise volle Randwaben an und man füttert ihnen gemäß des Gewichtes, das der Stock bereits besitzt, die restliche Invertzuckermischung. Manche Imker gehen da sogar ganz genau: Sie wiegen ihre Stöcke. Dann berechnen sie die Anzahl der Bienen, ihren Bedarf über den Winter und das fehlende Futter. Bei mir geht’s nicht so genau. Ich schaue, wie viele Bienen im jeweiligen Stock sitzen, wie viel Honig eingelagert ist und prüfe das gesamte Gewicht, indem ich die Stöcke hinten aufhebe. Wenn es hoch kommt oder ich mir unsicher bin, gehe ich meine Aufzeichnungen über die sommerliche Entwicklung des einzelnen Volkes durch und füttere dann eine geschätzte Menge.

the missing link

2011-10-19T03:16:00.001+14:00

Die fast zwanzig Jahre lange Berufs- oder Berufungserfahrung mit den Bienen bringt meine Ansicht hervor, dass der Honig, insbesondere aber der Stadthonig das „fehlende Bindeglied“ zwischen den Stadtbewohnern und der städtischen Natur bildet. Viele Menschen, nicht nur solche, die in der Stadt wohnen, stehen, was die Natur betrifft, zwar außen und werden dort auch bleiben, jedoch sind sie den drängenden Problemen, beispielsweise dem Bienensterben oder den klimatischen Veränderungen gegenüber offen und interessieren sich für Naturzusammenhänge.
Häufig stelle ich fest, dass die Menschen der Stadt einen beschaulichen Umgang mit den Pflanzen pflegen. Sie betrachten aufmerksam die vielfältigen Farben der Blüten, atmen den betörenden Duft ein, sie laufen ziellos im Rosengarten umher und beugen sich zu den kleinsten Blumen hinunter, um sie in Augenschein zu nehmen oder daran zu riechen. Sie suchen Orte auf, wandern dabei durch den Garten und landen bei den Bienenstöcken, verfolgen das Geschehen dort eine kurze Weile, schauen den Bienen beim Ein- und Ausfliegen zu und wenden sich beispielsweise nach dem stark duftenden Flieder um. Einige wissen genau über die Vorgänge am Bienenstock Bescheid, ohne deren genauen Sinn zu erkennen. „Neulich haben Sie doch diese Waben da heraus gelegt“, sagen sie mir beispielsweise. Ich erteile die Auskunft, dass das Drohnenwaben waren, in die wegen der längeren Entwicklungszeit von männlicher Bienenbrut die weibliche Milbe bevorzugt ihre Eier ablegt. Daraufhin geben die Menschen eine ganze Menge Wissen preis, das sie vom Lesen aus Zeitungen oder vom sogenannten Hörensagen erworben haben. Und so entspinnt sich ein Gespräch.
Bienen sind ein von der Natur bereit gestelltes Bindeglied zwischen den Pflanzen. Leider bringt erst ihr Sterben zu Bewusstsein, dass sie, statistisch betrachtet das drittwichtigste Nutztier der Erde sind, und das ist insofern erschreckend, als eine Tierart offenbar erst vom Aussterben bedroht sein muss, bevor man ihre Wichtigkeit erkennt. Andere Tierarten übrigens, die ebenfalls eifrig bestäuben, beispielsweise die Hummeln, die Solitärbienen, die Schmetterlinge und so weiter, fallen bei dieser Rechnung unter den Tisch. Sie haben keine Lobby.
Die Spaziergänger und Fragensteller, die ich während der vergangenen sechzehn Jahre im Rosengarten beobachten konnte, lassen sich nicht über einen Kamm scheren. Dennoch fällt auf, dass ihre Fragen sich ähneln, dass sie von den in den Medien ausgebreiteten Themen angestoßen sind und dass ihre Art der Betrachtung nicht systematisch, sondern schwärmerisch ist. Diese Art hat etwas für sich, wenngleich sie dem Experten, zu dem man zwangsläufig mit der Zeit wird, laienhaft erscheint.
Honig zu essen vertieft das Interesse. Der Honig, insbesondere der Honig, den der Stadtbewohner und Spaziergänger in den öffentlichen Gärten von dem Ort isst, an dem er lebt, erweitert seine Kenntnis der Zusammenhänge und führt dazu, dass er genauer hinschaut. Dazu fällt mir das Sprichwort „Liebe geht durch den Magen“ ein. Oft weckt der Stadthonig erst den zugeneigten Blick und verweist darauf, dass neben den klassizistischen Häuserfassaden, den vielfältigen und oft teuren Automarken, den Rolltreppen in eine Tiefe, aus der verbrauchte Luft herauf geschoben wird und dem weit verzweigten U-Bahnnetz ein Paralleluniversum aus Flora und Fauna existiert. In München nennt man die Isarauen „Grüngürtel“ oder „grüne Lunge“. Genau diesen, am parallel abrollenden Leben im jahreszeitlichen Kreislauf beteiligten Blick wünscht sich der Experte. Es ist der noch nicht wissend abwinkende, sondern manchmal besorgte und meist neugierige Blick, der häufig dazu in der Lage ist, neue Erkenntnisse über die zu einem großen Teil noch offenen Naturzusammenhänge hervor zu bringen. Über Bienen wissen wir weniger, als wir denken. Und genauso ist es bezüglich der Pflanzen, zwischen denen die Bienen als arbeitsame Katalysatoren hin und her eilen und ihren Schwestern in renaissancehaften Tänzen mitteilen, wo sich ausgedehnte Futterquellen finden.
Die wissenschaftliche Herangehensweise, die manchmal vorher festlegt, was sie herausfinden will, um es anschließend als gegeben zu beweisen, ist bei vielen Künstlern nicht gut beleumundet. Es tut sich hier ein uralter Konflikt auf, der den forschenden Geist ursprünglich nicht sofort als wissenschaftlich einordnet und der einem Auge, das sich nur mithilfe des Mikroskopes tiefer und tiefer in den Mikrokosmos schraubt, wenig vertraut. Mir fällt auf, dass die Geste des Zurücktretens vom Schauplatz, um das Ganze mit einem Blick zu erfassen, wieder in Mode kommt.
Erst spät, im Jahr 2008 vielleicht, stieß ich auf die tiefe Bedeutung des Stadthonigs, den ich bisher für ein bemerkenswertes, aber nicht allzu wichtiges Nebenprodukt meiner Bienen gehalten hatte. Bienen, dachte ich ursprünglich, kann man überall in der Stadt aufstellen. Zur Zeit ist eine neue Bewegung in München erkennbar, sie nennt sich Stadtimker. Die Beteiligten betreiben ein eigenes Portal im Internet. Sie lassen sich bedingt mit den Guerillagärtnern vergleichen, die überall eine Pflanze hinstellen oder aussähen, wo es ihnen in den Sinn kommt und sei es auf dem begrünten Mittelstreifen des Mittleren Ringes. Bienen, sagen die Stadtimker, sollte man auf das Rathaus stellen und auf öffentliche Gebäude jeder Art, um auf die Bienenproblematik aufmerksam zu machen. Doch ist es nicht gleichgültig, wo Bienen in der Stadt stehen. Das sogenannte Guerillaimkern, bei dem man möglichst viele Bienen an möglichst vielen Orten im städtischen Raum in Stellung bringt wie Marschflugkörper, ist verkehrt, falls man den Honig essen möchte. Mein skulpturaler Ansatz umfasst, dass Bienen nicht nur im städtischen, sondern auch im öffentlichen Raum stehen müssen. Und mit dem Honig als fehlendem Bindeglied sollen die Bienen an ihrem Aufstellungsort besuchbar sein. Die Menschen, die den geernteten Honig essen, müssen hingehen und den Bienen bei der Arbeit zuschauen können. Daher ist nicht jeder Ort dafür geeignet.
Auch in der Stadt übrigens ist sogenannter Biohonig herstellbar. Der Städtische Rosengarten am Schyrenbad ist in dieser Hinsicht ein absoluter Glücksfall. Ich will nicht großspurig behaupten, dass es nicht ähnlich geeignete Orte in München gibt, beispielsweise den Nymphenburger Park. Doch insgeheim denke ich, dass der Rosengarten glücklicher ist.
Eine Frage, die mir häufig von besorgten Müttern, die ihren Kindern meinen Honig zum Essen geben gestellt wird und die alle Berechtigung hat, ist die nach der Schadstoffbelastung in der Stadt. Heute gibt es kaum Alternativen und wenige Argumente, die auf einen eindeutigen Vorteil des einen oder anderen Lebensraumes hindeuten. Bei den Bienen ist dieser Vorzug nicht relativ. Draußen auf dem Land gibt es Gifte, die eigens auf die Pflanze zugeschnitten sind, um die schädigenden Einflüsse von innen heraus einzudämmen oder zu beseitigen. Das große Versprechen von sogenanntem Genmais oder sogenanntem Genraps läuft letztlich auf ein solches unbewiesenes und noch nicht geprüftes Versprechen hinaus. Heute findet man leicht hundert Leute, die sich gegen genmanipuliertes Saatgut aussprechen, aber neunzig von ihnen hängen zusätzlich irgendwelchen Verschwörungstheorien an. Dadurch entwerten sie ihren möglicherweise richtigen Standpunkt bezüglich des veränderten Saatgutes. Denn unser gegenwärtiges Problem ist, dass wir zu wenig wissen. Die Insektizide, Fungizide, Pestizide, Herbizide sind Designgifte. Sie lassen die eine Pflanzenart, auf die sie zugeschnitten sind, besser gedeihen und töten den Rest ab. Dadurch provozieren sie Monokulturen. Das sieht man beispielsweise den Feldrainen an, die um Rapsfelder verlaufen. Man wird dort außer einigen hartgesottenen Kamillen wenig finden. Reste dieser Gifte werden zusätzlich vom Wasser im Boden über weite Strecken transportiert. In Deutschland gibt es kein von Bienen überdecktes Gebiet, in dem unbehandelter Raps angebaut wird. Die Bienen einer Kolonie befliegen zwischen drei und fünf Kilometern im Umkreis. Je nach dem, wie flugstark die Sammlerinnen eines Volkes sind, ergibt das eine Fläche von dreißig bis fünfundsiebzig Quadratkilometern. Eine Bioqualifikation des Honigs ist im Falle von Raps bereits von der beernteten Fläche her nicht haltbar.
Die großen Trachtquellen der Stadt sind die Bäume. Hier erkennt man umgekehrt das Schneiden auf Hochstamm. Meistens sind die Bäume so geformt, dass die Blütenkrone erst oberhalb einer Durchfahrtshöhe für Lastwagen, das heißt ab vier oder fünf Metern beginnt. Auspuffgase, insbesondere der Ruß, den die Laster ausstoßen, sind giftig, jedoch schwerer als Luft, so dass sie in der Nähe der Straßen zu Boden sinken. Sie werden zwar immer wieder verwirbelt, aber letztlich fließen sie dem tiefsten Punkt zu. Die Pflanzen, wie mir ein Biologe erklärt hat, besitzen hervorragende Filtereigenschaften. Ein Schwermetall gelangt nicht in den Nektar, da die Pflanze es herausfiltert. Schließlich sind diese Schwermetalle nicht auf die Pflanze zugeschnitten, sondern auf den Ottomotor. Wirklich schädlich ist es, sein Baby in einem niedrig liegenden Kinderwagen neben einer stark befahrenen Straße entlangzuschieben.

C`era "un confronto"

2011-06-08T02:59:00.018+14:00

Diese Ausstellung fand statt in der Galleria Scoglio di Quarto zusammen mit Anna di Febo, die mit Industriewachs arbeitet. Für jeden von uns beiden wurde ein Faltblatt gedruckt. Die Galeristin Gabriella Brembati und ihr Mann, der Bildhauer Stefano Soddu erhielten von mir eine Auswahl bearbeiteter Fotos geschickt, die ich entweder von früheren Ausstellungen besaß oder die im Atelier aufgenommen worden waren. Daraus entnahmen sie einige Abbildungen und stellten einen langen, poetischen Text von Stefano bei. Darin beschreibt er im Anschluss an einen kurzen Abriss meines künstlerischen Werdegangs, wie sie mich kennen gelernt hatten. Stefano und seine Frau Gabriella besuchten eines Tages ungefähr im Jahr 2000 unverhofft mein Atelier in München. Zu dieser Zeit zeichnete und stempelte ich fast ausschließlich Bienen. Das hatte zur Folge, dass der Raum übersät war von winzigen Zeichnungen, die Bienen etwa im 1:1 Maßstab aus allen nur möglichen Winkeln und Ansichten zeigten, beispielsweise bei der Arbeit, beim Sterzeln (dem Ausfächeln von Pheromonen) oder beim Stechen. Beide, die Galeristin und ihr Mann, waren sofort von meiner Glaubwürdigkeit und Eignung überzeugt. Allerdings fragten sie sich, ob ich es nicht ein wenig übertrieb, vielleicht, dachten sie, spinnt er einfach ein bisschen.
In dem doppelseitig bedruckten Faltblatt, das schnell vergriffen war, erschienen auch einige Zeichnungen mit dem deutschem Titel: „Meister, die Imme ruftˮ. Dieser Spruch lehnt sich an eine Geschichte von Wilhelm Busch an, in der ein im Schatten eines Baumes schlafender Imker vom Nachbarn mit dem Schrei geweckt wird: „Meister, die Imme schwärmt.ˮ Die „Immeˮ ist ein altmodisches Wort für das Bienenvolk, in anderen Teilen Deutschlands wurde der gesamte Bienenstock auch als „der Bienˮ bezeichnet, was das Ganze als ein Lebewesen versteht. Das ist diejenige Ansicht, die dem neuesten Verständnis entgegen kommt.

Wilhelm Busch verbrachte seine Kindheit bei einem Onkel, einem Pfarrer, der nebenberuflich einige Bienenstöcke hielt. Die meisten seiner Bildergeschichten sind über die Maßen grausam und übertreffen darin den sogenannten Struwwelpeter, ein altmodisches Erziehungslehrbuch bei weitem. So zeichnete er 1859 „Die kleinen Honigdiebeˮ, die grausam gestochen werden. Nur die Geschichte „Schnurrdiburr oder Die Bienenˮ, die 1870 heraus kam, zeigt die Bienen weitgehend vermenschlicht.

kunstherberge birkenau

2011-05-22T05:28:00.004+14:00

Vor kurzem nahm ich an der Ausstellung „kunstherberge birkenau“ teil. Das Thema lautete „Vergänglichkeit und Werden“. Zwei desolate Abbruchhäuser waren unmittelbar vor ihrem sogenannten Vergehen zur Verfügung gestellt worden. Wegen der Nähe zum Rosengarten, in dem meine Bienen stehen, aber nicht nur deshalb, zeigte ich erneut eine kleine Arbeit über Bienen. Es war eine zarte, nur mit Bleistift gezeichnete Schrift auf Aluminiumblechen. Die hingen in wenigen Zentimetern Entfernung vor einer tapezierten Wand. Das genügte für diesen Augenblick und war für diesen Raum das Richtige. Ich kam natürlich auf den Einfall, die Lettern auszuschneiden, aber es waren noch nicht ganz die richtigen und so begnügte ich mich mit einer zurückhaltenden Andeutung. Doch eines Tages, nahm ich mir vor, wollte ich den selben Spruch in einer ähnlichen Type so präsentieren, dass das Licht, das meistens schräg einfällt, die Worte auf die dahinter liegende Wand schreibt.
Vielleicht ist damit schon zu viel vom Sinn der noch gar nicht ganz durchgeführten Arbeit verraten. Wichtiger für diesen kurzen Bericht ist, dass die Ausstellung mit zahlreichen Künstlern bestückt war, die sich während einer Reihe von Eröffnungen abwechselten und die einzelnen Räume bespielten. Ich war einer von denen und kannte viele der anderen. Hier war es falsch, weiter zu gehen, als bis zu einem vorläufigen Stadium. Daher werden die meisten Besucher nur die Bleche ohne die Schrift in dem halbdunklen Zimmer wahr genommen haben. Sie werden die Stirn gerunzelt und gedacht haben: was für ein langweiliger Unsinn! Macht nix, dachte ich mir. Aus einem mir nicht begreiflichen Grund wollte ich an diesem Ort den nächsten Schritt nicht tun. Natürlich geht es immer um die Wurst. Natürlich war das Ganze auch in diesem Stadium schon fertig. Vielleicht war die gezeichnete, noch nicht ausgeschnittene Schrift sogar schöner, als die bis zum Ende ausgeführte Arbeit. Wer weiß? Meine Bleche verschwanden binnen kurzem im Lager.

Mit einer der teilnehmenden Künstlerinnen, die ich zwar lang, aber nicht gut kenne, ergab sich folgender befremdliche Wortwechsel:
Ich sagte in etwa: „Seltsam, ich wollte nie politische Kunst machen. Jetzt haben sich die Umstände geändert und meine Kunst ist sozusagen automatisch eine politische geworden.“
Ich spielte damit auf die Auswirkungen des Klimawandels an. Erst vor einigen Tagen stand ein Artikel in der Zeitung. Wissenschaftler hätten jetzt festgestellt, verkündete der Artikel, dass die klimatischen Veränderungen Großwetterlagen bewirken. Was für armselige Tröpfe, dachte ich augenblicklich. Denn diese Einsicht kommt ungefähr zehn Jahre zu spät. Entweder ist es drei Wochen am Stück so heiß, dass man kaum weiß, woher man den kühlenden Schatten nehmen soll. Oder es zieht ein Sturm auf, der nicht mehr abreißt und das über einen Monat hin. Fürchterliche Erdbeben, gewaltiger, nicht enden wollender Regen, Hagel jeden Tag, gigantische Winter, alles ist in diesen sogenannten Großwetterlagen, die man erst seit neuestem als erwiesen und amtlich abgestempelt betrachten will, bis heute eingetreten. Hätte man die Bienen befragt, hätte man es zehn Jahre früher wissen und darauf reagieren können. Es hätte sogar genügt, aus dem Fenster zu schauen.
Die andere Künstlerin, die mich zwar lange, aber nicht genau kennt, sagte: „Ich dachte, das wolltest du immer schon.“
„Das wollte ich nicht“, antwortete ich entschieden.

Dann fing ich an, nachzudenken. Wollte ich oder wollte ich nicht? Die Antwort lautet: Ich hätte vielleicht gewollt. Ich wäre womöglich gern ein politischer Künstler geworden, wobei ich nicht einmal weiß, was darunter zu verstehen ist. Günter Grass beispielsweise, dachte ich, ist lange als politischer Schriftsteller anzusehen gewesen. Dann kam ihm eine SS-Vergangenheit dazwischen und seine moralische Integrität wurde in Frage gestellt. Darüber hinaus verstehe ich nichts von Politik, weder im Großen, noch im Kleinen. Die täglichen Schlagzeilen auf der ersten Seite überfliege ich. Nachdem ein Freund es mir zehn mal erklärt hat, habe ich ungefähr kapiert, was der europäische Rettungsschirm und was staatliche Anleihen sind. Ich habe ein unscharfes Bild, in welchen Ländern gerade „friedliche“ Revolutionen mit den Waffen der nordamerikanischen Regierung betrieben werden. Barack Obama habe ich die Daumen gedrückt. Darüber hinaus weiß ich seit kurzem, wie es zur deutschen Teilung gekommen ist und wie die westdeutsche Regierung unter Adenauer dazu beigetragen hat und wie das Ganze ausschaut, wenn man von New York aus darauf blickt.
Erst wuchsen die Pflanzen sozusagen im Mittelpunkt meines Interesses. Dann suchte ich nach dem verbindenden Element zwischen ihnen. Ich erkannte, dass sie nicht einzeln dort stehen, jede für sich, sondern als Gruppe. Ich schaute seitlich aus dem Autofenster und blickte auf riesige Wiesen voll Löwenzahn oder auf Felder voll Raps oder Sonnenblumen. Dadurch kam ich auf bestäubende Insekten. Jahre lang legte ich einen Gemüsegarten nach dem anderen an und scheiterte. Ich machte eine Reihe nach der anderen urbar und grub nasse, schwere Erde um. Ich säte und erntete nicht. War es heiß, vergaß ich zu gießen und lungerte am See herum. Scheitern gelang mir nie im Handumdrehen. Wenn ich scheiterte, dann „sowas von“, also gründlich und nachhaltig. Das Einzige, das mir gelang, war Brennesseljauche. Mit den Bienen hingegen funktionierte es auf Anhieb. Wohl wusste ich nicht, was sich im Bienenstock abspielte. Letztlich stehe ich noch immer vor einem Rätsel, oft genug, um es spannend zu finden und nicht nur anstrengend. Wollte man es poetisch ausdrücken, hieße das: Die Bienen gaben mir eine Chance. Nüchtern betrachtet heißt es: Meine künstlerische Arbeit speist sich überwiegend aus Naturzusammenhängen. Da nunmehr verlautbart worden ist, dass die Biene das drittwichtigste Nutztier der Erde ist, hat meine Arbeit politische Wertigkeit erlangt. Ich erhalte Anrufe, wie man im Schnellschussverfahren Bienen „züchtet“. Nach neunzehn Jahren hält man sich für geeignet, seinen angesammelten Lehrstoff weiter zu geben und dahin gehende Ratschläge zu erteilen. Daher empfehle ich, die Bienenhaltung lieber den Experten zu überlassen. Wer es aber auf sich nimmt, das von der Pike auf zu lernen, kann sich telefonisch bei mir melden.
0179 5093212

Palmkätzchen

2010-04-23T01:20:00.004+14:00

no ants land

2010-01-14T19:00:00.004+14:00

Eine Ausstellung im Januar 2010 in der Artothek München mit Michael von Brentano

Blick in den Hauptraum der Ausstellung
Im Vordergrund die Installation von Michael von Brentano.
Im Hintergrund ringsum an der Wand meine Arbeit, ein Konvolut aus etwa 30 Zeichnungen mit dem Titel "siren call".

Zu Michael von Brentanos Arbeit selbst etwas erklären zu wollen, mit meinem begrenzten Sprachschatz in dieser Richtung ist keine gute Idee. Im Folgenden ist eine ausführliche Rede von Stefan Hirsch gezeigt, die sehr gründlich einigen Spuren in Michaels künstlerischen Arbeiten nachgeht. Klar scheint mir in erster Linie, dass wir uns von einem ähnlichen Grundimpuls bewegen lassen. Im Hintergrund scheint stets ein Naturzusammenhang zu stehen, wobei ich bei mir gleich sagen kann, dass meistens damit die Bienen und die von ihnen berührten Themen gemeint sind. Doch die Ergebnisse unserer Beschäftigung sind sehr verschieden.
Bei meinen Arbeiten dachte ich eines Tages, während ich im Zug saß und am Rosengarten, wo meine Bienen stehen, vorbeiflitzte, dass viele meiner Arbeiten einem überaus einfachen, vielleicht allzu simplen Prinzip folgen. Die eigentliche Akteurin kann man sagen ist die Hand. Um es mit einem banalen Wortspiel zu sagen: Sie ist die Handelnde. Was die Maschine abliefert, greift die Hand auf. Ihre Unvollkommenheit ist es, die der maschinellen Perfektion so überlegen ist.

Michael sagt: „Unsere Arbeiten gehen gut zusammen.“ Und ich denke: Das stimmt. Aber wenn es nicht so wäre, könnten wir trotzdem gut miteinander ausstellen.

Im Nebenraum meine Vitrine mit dem pragmatischen Titel "Nassenheider Verdunster" unterstützt von einer Papierarbeit mit dem Titel "Blick durchs Insektenauge"

Die Eröffnungsrede von Stefan Hirsch, einem Kulturwissenschaftler ist hier im Anschluss zu lesen:

Einführung am 14.1.2010 in der Artothek München
von Stefan Hirsch, Kulturwissenschaftler, München

Sehr geehrte Damen und Herren,

was hier - umgeben von intarsierten und damit elementar reduzierten Abbildern urtümlicher Meerestiere, die unter einen Cutter Christoph Scheuereckers gerieten - in der Mitte des Raumes zu sehen und auch zu hören ist, bedürfte eigentlich keiner besonderen Erklärung. Akustisch handelt es sich um ein Intervall etwa einer Terz, hervorgerufen durch Wasserstrahlen, die an die Wände ziemlich kitschiger Kristallvasen prallen und diese zur Erzeugung glasharfenartiger Frequenzen anregt, unterlegt mit einem gewissen Brummen eines Pumpentransformators. Die Wasserstrahlen entspringen der Brust zweier hohler, kopfloser, stummelschwänziger schwarzer Hunde, gegossen aus einer Polyurethan-Masse, in die Granitmehl gemischt ist. Die Gussform ist exakt bildhauerisch nach der Natur durchgeformt, an solchen Perfektionen, die gerne mit dem Abstraktum „Perfektion“ bis hin zum Spiegelbild des Kitsches spielt, ist der Bildhauer Michael von Brentano erkennbar. Der Rest dieser Installation stammt - ich weiß es nicht genau - von Hornbach yippie, yippie jey, OBI das kann nur die Nummer 1, Praktiker geht nicht gibts nicht - jedenfalls aus westeuropäischer Baumarkthochkultur aus dem Anfang des 21. Jh., etwas ergänzt durch künstlerische Podeste, erinnernd an glückselige Kindertage der Nierentisch-Epoche. Die Teichfolie gar ist in schwungvollem, fast ekstatisch-barock-wolkigem Faltenwurf ausgelegt. Das, was einst Himmlisches oder Himmlische wie Berninis Theresa umgab, ist hier eher als erdhafter, dunkler, schwarzglänzender Schleier vor dem Unterweltlichen aufgefasst. Die Hunde verbreiten eine sphinxartige, rätselhafte, fast altägyptische Stimmung. Aus ihren Seitenwunden quillt recyceltes Wasser. Es empfiehlt sich, aus hygienischen Gründen nicht davon zu trinken. Außerhalb der Öffnungszeiten ist die Pumpe abgeschaltet und es gibt keinen Keramikfilter im Kreislauf. Es handelt sich also nicht um Paradiesströme, nicht um den Lebensquellbrunnen der Evangelisten, nicht um einen merkurialen Brunnen der Alchemisten, und noch weniger um eine Werbeanlage für Adelholzen. Trotzdem gehen wir nicht fehl, in dieser Installation etwas verdeckt Religiöses zu vermuten. Thomas Steinfeld von der SZ, der mehrfach sehr sensibel dem Zusammenhang des heutigen Kunstbetriebs mit religiösen Phänomenen auf den Grund gegangen ist, würde dies wohl ähnlich sehen. Und die grafischen Paraphrasen von Nick Cares Mond-, Planeten- und Sterne-Jesus gehen ja auch in diese Richtung.

Das Motiv des götterversöhnenden oder erlösenden Opferblutes, das aus der Seitenwunde eines Opfertieres, ab unserer Zeitrechnung schließlich aus der Seitenwunde Jesu „des Gesalbten“ dringt, ist eine geradezu anthropologische Grundkonstante im Evolutionsweg vom Instinktverhalten über das schamanistische Welterleben bis zu den rituellen Kulturstufen. Es blieb dem westlichen frühen Mittelalter vorbehalten, das Motiv im 10. Jh. zu konfessionellen Propagandazwecken umzugestalten. In der Buchmalerei dieser Zeit steht bereits anstatt der Gottesmutter die personifizierte Ecclesia unter dem Kreuz und empfängt in einem Kelch das erlösende Opferblut, während sich die personifizierte Synagoge, von Blindheit geschlagen, abwendet. Wenn wir aus den Irrwegen der abrahamitischen Religionen herausfinden wollen, die uns derzeit so viel zu schaffen machen, müssen wir zu jenem Punkt reflektierend zurück, als in 1 Samuel 6,20 und in der Genesis die Bewusstseinsspaltung zwischen heilig und profan zementiert wurde, jene Bewusstseinsspaltung, die in der Folge über Scholastik, Renaissance, Aufklärung und technische Zivilisation als folgerichtige Weiterentwicklung des abrahamitischen Programms dazu geführt hat, dass die Natur, da ihr das Profane zugewiesen wurde, das Opfer unserer Technik geworden ist. Und sie ist auch vielfach Opfer der Kunst geworden, starb darin in der Metamorphose von der Natürlichkeit zur Künstlichkeit.

Ich denke, dass dieser bildnerische Aufschrei dagegen, dass wir Natur als Nutzobjekt verstehen und uns selbst nicht mehr als Teil der Natur, als mit den Tieren verwandt empfinden und uns damit in ein kollektives Selbstmordprogramm hineinziehen haben lassen, letztlich die thematische Klammer der beiden Künstler Michael von Brentano und Christoph Scheuerecker darstellt.

Bleiben wir noch kurz bei der Installation von Michael von Brentano. Das Hohle und Kopflose der Hunde mit einer Art technischem Infusionsschlauch und Kabelbinder darinnen zeigt uns unmissverständlich, dass wir nicht mehr in der Lage sind, in der Bildhaftigkeit von Mythemen zu denken. Derartige Denkschemata sind für uns schon lange hohl geworden. Es wäre uns fremd, das Durchstehen einer Dürreperiode als Kampf eines schwarzen Hundes namens Anubis mit Seth, der Figuration der Dürre, aufzufassen und die Wunden und das geflossene Blut des Anubis als Lebenselixier für einen Horusknaben, das ihn so stark macht, dass er Seth überwinden kann. Unsere eigene Kulturgeschichte berührt uns in dieser Weise höchstens noch literarisch-bildungskanonisch. Dass das Wasser aus der Seitenwunde der Brentano’schen Hunde die Kelche der Kristallvasen gerade nicht trifft, scheint in diesem Zusammenhang bedeutsam zu sein. Nicht nur, dass das Opferblut der schwarzen Hunde kein frisches, sich erneuerndes Wasser ist, es geht auch noch daneben, die Botschaft wird nicht aufgefangen, Hinweis darauf, dass uns etwa spätmittelalterliche oder frühbarocke Ikonographien wie Christus am Kreuz im Lebensbrunnen, der aus seiner Seitenwunde gespeist wird, für uns keine unmittelbar spirituell-meditative Folie religiösen Erlebens mehr darstellen können. Wer begeistert sich in der Epoche der coolness noch enthusiastisch für irgendetwas. Enthusiastisch heisst wörtlich „im Gott, im Göttlichen, im Transzendenten unmittelbar drinnen sein“ und das sich begeistern heisst nichts anderes als sich vom Geist - vom Geistigen - unmittelbar erfassen lassen. Dass die einstigen spirituellen Angebote der Religion heute weitgehend auf die scheinbar profane Kunst, auf den Kunstbetrieb übergegangen sind, ist eine Binsenweisheit, aber es ist die Chance der Kunst heute, ohne Umwege in die Mitte der Seele des Menschen treffen zu können. Insofern könnte man natürlich auch an unsere Kunstwerke hier tiefenpsychologisch herangehen, was aber leicht in einen - wie es einmal in der SZ zu lesen war - „gängigen Tiefsinn“ ausarten könnte, wenn man dabei nur in den oberflächlichen Gewässerschichten herumpaddelt. Dass natürlich eine so ausgebreitete schwarze Teichfolie und selbst der banale Baumarktteich mit einer Verbildlichung eines Einstiegs in die Tiefenregression zu tun haben, liegt auf der Hand, ebenso wie die Fotografien und Blaupausen von Seekühen und ihren Innereien und das unzugängliche hohle Innere der beiden an der Wand nebenan hängenden Kunststoff-Ameisenhaufen etwas zu tun haben mit einem Hinweis, dass wir versuchen müssten, uns ins Innere der Naturseelen, der Säugetierseelen, der Insektenseelen, ins Innere der Sozialisationsfähigkeit der Ameisenseelen, der Bienenseelen hineinfallen zu lassen und zwar gerade nicht auf eine esoterische Weise, sondern in der Klarheit einer ungetrübten Selbsterkenntnis. Unsere eigene Sozialisationsfähigkeit ist zwingend auf den Naturzusammenhang angewiesen, wir haben Mühe, dies zu akzeptieren. Dass zwei Ameisenvölker wohlweislich ein gewisses Niemandsland, das von beiden nicht betreten wird, respektieren, um kriegerische Konflikte zu vermeiden, könnte dabei ein nützlicher Hinweis für uns Menschen sein, mit Nähe und Distanz sorgsam umzugehen. Das vergrösserte Bild eines Bienenauges, dessen Netzstruktur keinen für uns verständlichen emotionalen Ausdruck vermitteln kann, weist uns auf unsere eigene Wahrnehmungsbeschränktheit hin, die wir nur mühsam intellektuell ausgleichen können. Wenigstens sagt uns aber unser naturwissenschaftlicher Verstand, dass ein Aussterben der Bienen als quasi merkuriale Bestäubungsboten auch das Ende der Überlebensmöglichkeit des Menschen auf diesem Planeten unmittelbar zur Folge hätte.

Doch nähern wir uns den Kunstwerken wieder klassisch kunsthistorisch. Die Bilder, die Christoph Scheuerecker entlang einer durchgehenden gestrichelten Bleistiftlinie drunter und drüber, aber eben flächenproportional gekonnt drunter und drüber aufgehängt hat, sind zum einen Papierintarsien und zum anderen Zeichnungen mit Kopierstiften, wie sie vor der massenhaften Verbreitung der Kugelschreiber noch gerne als dokumentenechte Stifte in alten Schulzeiten verwendet wurden. Sie ergeben im Strich eine graubläuliche Farbe, die den Eindruck einer Aufschlüsselung, einer Enträtselung eines Geheimnisses, der Findung einer Formel vermittelt, weil man mit dieser Farbe den Begriff einer Blaupause assoziiert, wenn auch die Blaupause auf einem ganz anderen technischen Verfahren beruht. Die gestrichelte Bleistiftlinie an der Wand wird - umgeformt - teilweise in den Bildern selbst als grafisches Element mit Anspielung auf wissenschaftlich-naturkundliche Lehrbücher wieder aufgenommen und verstärkt den Eindruck, das es sich hier um Geheimnisse der Natur handelt, die es zu interpretieren gilt.
Die Papierintarsien entstehen, wenn eine Bildvorlage, z.B. eine gerasterte Fotokopie aus irgendeiner Publikation, zusammen mit dem wie auch immer getönten Flächenpapier mit einem feinen Cutter ausgeschnitten wird. Die umgebende Fläche und das eigentliche Bild kommen so bündig in eine Ebene zu liegen. Damit wird jede Bedeutungs- oder Wirkungsveränderung oder -erweiterung eines Bildes verhindert, die normalerweise durch Paspartout oder Rahmen entsteht. Es geht Scheuerecker also um eine direkte, unmittelbare Bildlichkeit, um eine japanische Ritzzzeichnung in einem Knochen, ein Rückentattoo, um die Flosse einer Seekuh, um die Knochen, um die Muskeln. Das sind sie, so sind sie, so sehen sie aus, so ist ihr Wesen - durch das Herausschneiden oder Skizzieren werden sie auch besonders deutlich. Und doch ist da noch eine zweite Ebene, die gerade durch diese direkte Bildlichkeit hervorgerufen wird. Im Nebenraum ist eine Vitrine, in der man Kanister, Gerätschaften und Instrumente sieht, mit denen man die Varrho-Milbe bei den Bienen mittels genau zu dosierender Ameisensäure bekämpft. Ein Glas mit Kunsthonig finden wir darin nicht. Das Arrangement ist Kunst genug für Scheuerecker, der selbst Imker ist und wohl zu unterscheiden weiß zwischen natura morta als Stilleben-Kategorie der Kunst und Natur, deren Bewusstsein um sie es nicht zuletzt mit Mitteln der Kunst dringend zu retten gilt. Denn es gibt ja berechtigte Zweifel am IQ der Gentechnokraten, die blauäugig nicht einberechnet haben, welche Radien Bienen zu befliegen imstande sind. Dass dagegen Papst Gelasius I. im 5. Jh. noch keine näheren naturwissenschaftlichen Kenntnisse zumindest über die Fortpflanzung der Bienen haben konnte, kann man ihm nicht verübeln, wenn er im Bienenwachs als Lichtspender Reinheit und Keuschheit per se zu erkennen glaubte.

Was verbindet nun aber einen Imker-Künstler ausgerechnet mit Seekühen? Wieder scheint es um die Verbindung, die Kommunikation zwischen Mensch und Tier zu gehen, korrekter müsste man formulieren zwischen den Tieren Mensch und Seekuh. Verhaltensweisen und Wesen von Seekühen sind nun insofern für den Menschen anrührend, als sie - genauso wie ihre unmittelbaren Verwandten, die Elefanten - zugänglich, gesellig, kommunikativ, und, sofern sie nicht bedroht werden, auch sehr gemütlich sind. Man kann mit ihnen zusammen baden und sie lassen sich ohne Ängste zu entwickeln abschrubben, ja scheinen dies sogar zu genießen. Darüber hinaus entwickeln Seekühe offensichtlich eine besonders wohlige Lebensfreude, wenn nur das Wasser genügend warm ist. Deshalb lieben sie im Unterschied zum Menschen auch die Abwärme von Atomkraftwerken. Als Grenzgänger zwischen Wasser und Land erinnern sie uns an sehr frühe Epochen der Evolution und appellieren somit in besonderer Weise an unsere seelischen Tiefenschichten, in denen ja bekanntlich weit, weit zurückliegende Weltwahrnehmungsmuster schlummern.
Auf Seekühe ist Christoph Scheuerecker offensichtlich über ein Buch über Sirenen gestoßen, das vor einigen Jahrzehnten publiziert worden ist. Die Texte aus James Joyce, aus der Odyssee und aus anderen historisch-mythologischen Quellen, die sie neben den Bildern an der Wand finden, haben mit Sirenen zu tun, die in der Evolutionsgeschichte der Mythen einen ebenfalls interessanten Wandel von Vögeln mit riesigen Krallen über Mischwesen mit menschlichem Frauen-, seltener Männeroberkörper und doppelschwänzigem Fisch bis hin zu seekuhartigen Wesen erfahren haben, wobei Evolutionsprozesse von Mythemen natürlich wesentlich schneller als erdgeschichtliche ablaufen, aber dennoch Jahrhunderte und Jahrtausende in Anspruch nehmen können.
Diese Texte möchte ich nun ergänzen mit Texten aus der Zeit der Aufklärung. Der teilweise kuriose und altartige Sprachduktus im Bemühen um genaue Deskription und Erkenntnis verwickelt uns in ein nahezu unlösbares Dilemma, wie wir mit unserem beschränkten Einfühlungsvermögen für Bewusstseinszustände anderer Zeiten, anderer Kulturen, anderer Lebewesen, anderer Kunstauffassungen umgehen sollen. Da verspüren wir einerseits eine weitgehende begriffliche Übereinstimmung mit unserem heutigen Fühlen und Denken und gleichzeitig eine riesige Distanz zu den Gedanken, weil sie uns ein Viertel Jahrtausend später unnatürlich und gekünstelt formuliert vorkommen. Noch dazu beißen wir an einem Kunstverständnis, das damals wie folgt definiert war: „Kunst heißt auch zuweilen das durch Kunst zuwegen gebrachte Werck selbst“. Diese Logik muss man sich erst auf der Zunge zergehen lassen. Sie ist so nichts- und vielsagend wie Wittgensteins Behauptung, dass die Welt aus Tatsachen bestünde, um in seinen „vermischten Bemerkungen“ hinzuzufügen: „In der Kunst ist es schwer etwas zu sagen, was so gut ist wie: nichts zu sagen“.
Deshalb ziehe ich mich als Kulturhistoriker - denn Kunstkritiker bin ich nicht - so gerne auf historische Texte zurück, weil sie unsere Auffassungsgabe von Kunstphänomenen der Gegenwart auf eigenartige, teilweise ironische Weise zu brechen imstande sind und gerade dadurch der Intention Brentanos und Scheuereckers, Kunst und Natur nicht nur in Beziehung zu setzen, sondern vor allem ihre Rückpolung ins Leben einzufordern, nahezukommen scheinen.

„Meer-Kuh, vacca marina. Ist ein grosser Fisch an der Americanischen See, funffzehn bis sechzehn Fuß breit: von greulichem Anblick. Sein Kopff sieht wie ein Kalbs-Kopff aus: allein seine Schnautze ist nicht so dicke, hingegen das Kinn desto stärker. Seine Augen sind klein und sehen als wie Hunds-Augen: sie helffen ihm auch nicht gar viel, denn sein Gesicht ist gar sehr schwach. Die Ohren sind nichts anders, als zwey kleine Löcher; darein man kaum den kleinen Finger stecken kan. Sein Gehör ist überaus scharff, und darff man nur ein klein Geräusche machen, entweder reden, oder auch das Wasser ganz gelind bewegen, so gehet er gleich durch. Unter denen Schultern gegen den Bauch hinzu, hat er als wie zwey kleine Hände, die dienen ihm statt derer Floß-Federn. An einer jeden hat es wie vier Finger, an deren Spitzen Nägel zu befinden. Vom Nabel an bis auf den Schwantz wird es auf einmahl schmähler. Sein Schwantz hat die Gestalt wie eine Ofen-Gabel; ist anderthalben Schuh breit und fünff bis sechs Zoll dicke, voll Sennen oder Nerven und etwas fett. Die Haut ist dicker, als wie eine Ochsen-Haut, mit Haaren überstreuet, die als wie Schiefer, oder schwärzlicht aussehen. Das Weiblein bringet insgemein zwey Junge, die folgen ihm überall nach. Es säuget sie mit denen zwey Eutern, die es unter seinem Bauche hat...Dieser Fisch kommt offt aufs Land und weidet sich mit einem Kraute, das am See-Strande wächst: wann es sich dann gesättigt hat, so träncket es sich in süßen Wasser-Strömen. Wann es sich satt gefressen und gesoffen hat, so schläfft es öfter drüber ein und hält alsdann die Schnautze auf die Hälffte übers Wasser...Manati ist ein Nahme, der von denen Spaniern ist diesem Fisch gegeben worden, und soll so viel bedeuten, als mit Händen versehen...weil seine Pfoten als wie Hände formiret sind...“

Sirenen. Insgemein wird der Nahme von dem Griechischen sýrein, trahere, hergeleitet, weil die Sirenen mit ihrem Gesange die Menschen an sich zogen...Sie waren anfangs Jungfrauen und Gespielinnen der Proserpina, weil sie aber dieser nicht zu Hülfe getreten waren, als sie Pluto entführet, ...verwandelte Ceres sie in Monstra mit Flügeln wie Vögel...Als sie sich aber von der Juno verleiten liessen, es mit den Musen auf einen Wettkampf im Singen zu wagen, verspielten sie - und verlohren dabey...ihre Flügel wieder, als sie ihnen die Musen ausrupfeten und sich Kränze von deren Federn machten. Sie hatten ihren Aufenthalt in den Inseln bey dem Pelorischen Vorgebürge an Sicilien, oder auch an der tyrrhenischen Küste in Italien. Als aber Orpheus mit den Argonauten da vorbey paßirte, und durch seine Music machte daß man sie nicht hören konnte, oder aber nach andern Ulysses auf der Circe Rath seinen Leuten die Ohren mit Wachs zustopfen, sich aber selbst an den Mastbaum fest anbinden ließ, stürzeten sich solche Sirenen aus Verzweifelung selbst ins Meer, worauf sie insgesamt in harte Felsen verwandelt wurden...Sie werden gebildet als Jungfern mit schönen Gesichtern, langen fliegenden Haaren...Vogel-Leibern und großen Hahnen-Füssen, da denn die eine singt, die andere pfeifft, und die dritte auf der Leyer drein spielet. ..Daß aber selbige auch von unten her halbe Fische gewesen, und sich also im Meer aufgehalten haben, wie sie vielfältig auch gebildet werden, hat keinen Grund in dem Alterthume. Manche wollen bald besondere Vögel in Indien, bald besondere gefährliche Felsen im Meer, an welche das Wasser anschlage und den Klang einer besonderen Music mache, bald würckliche See-Monstra aus ihnen machen, doch aber hat noch kein glaubwürdiger Mensch dergleichen See-Monstra gesehen...Am glaublichsten fället es fast, daß es berühmte Huren gewesen, welche die Vorbayreisenden an sich gelocket und hernach ausgezogen....so dergleichen verführete Leute erlitten...

Danke für Ihre Geduld und dass Sie sich hierher locken haben lassen.

film still

2009-03-23T07:39:00.003+14:00

Im Münchener Rathaus sollte die Abschiedsausstellung für einen rührigen Kulturreferenten stattfinden, der in Rente ging. Alle Künstler, die je im Rathaussaal ausgestellt hatten und auffindbar waren, sollten darin repräsentiert sein. Von diesen Künstlern erstellte wiederum ein anderer Künstler, der zunächst Bildhauer gewesen war und jetzt Videos drehte, eine knapp hintereinander geschnittene, endlos lange Reihe von Kurzportraits. Der Mann rief mich eines Tages an und wollte mich schon kurz darauf im Atelier besuchen, dann überlegte er es sich anders, weil ihm der Weg aufs Land zu lang war und kam in die Münchener Wohnung. Er hatte mich aufgefordert, einige Gedanken zu entwickeln, was er auf seinem Film zeigen wollte. Danach rückte er mit einer winzigen Kamera an, hatte es furchtbar eilig und wollte eine ganze andere Vorstellung von mir, als die, welche ich mir ausgedacht hatte. „Brauchst du kein Stativ?“, fragte ich ihn. Ich hatte ganz naive Vorstellungen betreffs der ungeheuren Möglichkeiten heutiger Technik. „Diese Kamera kann alles“, antwortete er. Doch schließlich gelangte ich zu der Ansicht, dass es damit doch nicht so weit her war und dachte: Mein Daumennagel kann mehr als diese technische Miniatur.

Meinem Widerwillen, selber als Person in Erscheinung zu treten, gab er nicht nach, was ich damit konterte, dass ich keinerlei Arbeiten herausrückte, die er abfilmen konnte. Schließlich griff er sich ein Honigglas heraus und hielt es ins Sonnenlicht, stöberte ein paar plastische Kleinigkeiten auf und der von mir erdachte Film, für den ich bereits alles vorbereitet hatte, blieb ungedreht.

„Macht nichts“, sagte ich mir, sobald er gegangen war. Dann drehte ich selber einen Film von einer halben Stunde. Mein dick verrußter Schmoker, den ich bei den Bienen einsetze, qualmte bei geöffnetem Fenster vor sich hin und war der Star. Zwischenzeitlich rückte die gesamte Brigade einer Feuerwache in der Nähe aus, diesmal anscheinend mit allen Fahrzeugen, was einen Höllenlärm verursachte und mich fürchten ließ, dass sie wegen mir kamen. Doch sie zogen weiter und das an- und abschwellende Geräusch der anrückenden und sich entfernden Sirenen wurde zur perfekten Klangkulisse.

Meister, die Imme ruft

2009-01-20T07:35:00.000+14:00

con ape sì vola

2008-08-06T05:31:00.008+14:00

Als ich ein Kind war, hantierte meine Mutter oft mit Schnittmusterbögen. Man bekam sie –glaube ich- in Frauenzeitschriften für die modische Kleidung der Saison. Später bemerkte ich, dass es auch gebundene Bücher davon gab mit jedwedem Anzug und Kleid darin. Da das dicke Buch in ausreichend hoher Auflage gedruckt war, musste die Bekleidung im weitesten Sinn zeitlos sein, das schien klar, aber dank der Revival-Moden wissen wir heute, dass Zeitlosigkeit nur innerhalb eines begrenzten Zeitraumes gegeben ist. Danach kommt der loop und es geht zurück auf Los.
Im Schnittmusterbogen wurde das dreidimensionale Kleidungsstück in der Fläche konzipiert, indem man sich vorstellte, verschiedene Stoffe an den Rändern zusammenzunähen. Wie es heute ist, kann ich nicht sagen, aber die damaligen Schnittmuster waren komplizierte Formen, die meine kindliche Vorstellungskraft überforderten. Es waren beigefarbene Papierbögen, übersäht mit gestrichelten und durchgezogenen Linien, an deren Sinnhaftigkeit ich zwar glaubte, sie aber nicht erfasste. Ich erinnere mich, dass meine Mutter zunächst immer mit Zeitungen hantierte, um ihre neu gekauften Stoffe nicht zu verpatzen.
(Natürlich haben viele Künstler das inzwischen ausgewertet, da braucht man gar nicht erst suchen. Vermutlich hat man sich heute enstprechend der materialbedingten Machbarkeit zu plastischen Entwürfen hochgeschraubt. Man denkt sich Kleidung von der endlichen Form her.)

In meiner künstlerischen Arbeit kopiere ich Umrisse zuerst auf alte Zeitungen, das verdeutlicht mir die spätere Form. Meistens benutze ich Seiten, auf denen in winziger Schrift das Handelsregister gedruckt erscheint, weil mich bei ihnen der Text nicht stört. Es sind also Blätter, die alles in allem, bei zugekniffenen Augen grau erscheinen. Sie erinnern mich, darauf läuft es hinaus, an die Schnittmusterbögen der Kindheit.

Atelieransicht

Die Geschichte der ape ist lang und reich an Ausführungen und an den witzigsten Eigenbearbeitungen durch die Besitzer. Die erste ape der Firma Piaggio wurde 1947 gebaut. Sie war ein einfaches, schmales Transportfahrzeug für Bauern und Handwerker und hatte eine Zuladung von immerhin 200 Kilogramm. Sie kam steile Straßen hoch, konnte ständig bis an die Grenze und darüber hinaus beladen werden, worauf die schräg ausgestellten Hinterräder hinweisen, und sie konnte enge Weinberggassen durchfahren. Außerdem war sie billig im Vergleich zu einem Auto. Sie war eine umgebaute Vespa, das heißt anstatt eines Lenkrades gab es nur den üblichen Querlenker mit Griff und Viergangschaltung. Es gibt sie noch immer in der Ausführung mit der geringsten Motorstärke von einem PS, aber inzwischen auch mit einer Tragkraft von 900 Kilogramm. Doch die Geschichte der ape zu rekonstruieren oder nachzuerzählen ist nicht mein Anliegen.
Bedeutend fand ich auf meinen Italienreisen in den Achtzigern den entsprechenden Werbeslogan: „Con Ape sì vola“, mit Ape fliegt man. Das bezieht sich direkt auf die eigentliche Bedeutung des italienischen Wortes ape: Biene. Und wenn man die Form der Ur-Ape betrachtet, diese Einschnürung zur Pritsche oder zum Laderaum hin und die elyptische Form der Fahrerkabine wie ein Insektenkopf, und sie mit der Gestalt des Bienenleibes vergleicht, erschließt sich augenblicklich, woher der Name kommt. Im Übrigen heißt Vespa: Wespe, was vermutlich auf das sengende Fahrgeräusch zurückzuführen ist, und so war die baldige Einführung der Biene als zweitem Insekt beinahe zwingend. Das ist aufregend und es war nur eine Frage der Zeit, bis ich mich dieser Thematik zuwenden musste. Leider kam mir ein Atelierumzug dazwischen, so dass die plastische Erfassung des Themas nicht gänzlich zustande kam und noch immer auf ihre vollständige Ausführung wartet. Doch einen ersten Teil erkennt man auf dem Atelierfoto.

Warum Gold, apicultura?

2008-07-22T08:12:00.010+14:00

Hinweis auf eine Sendung
von Wilhelm Warning
in Bayern2Radio.

mit einem Beitrag von apicultura

26. Juli 2008, 8.05 - 9.00 Uhr
Laboratorium der Kreativität
Die Akademie der bildenden Künste in München
Von Wilhelm Warning

Es war immerhin Friedrich Wilhelm Joseph von Schelling, der 1808 mitwirkte bei der Gründung der Akademie der Bildenden Künste in München. Er war auch ihr Sekretär und hatte in seiner legendären Schrift „Über das Verhältnis der Bildenden Künste zur Natur" zum ersten Mal die besondere Rolle der Kunst betont. Entsprechend mit Traditionen aufgeladen ist die Akademie: berühmt im 19. Jahrhundert, dann, nach 1918, in der Ordnungszelle Bayern Hort des Konservativen, in der Nazizeit ganz auf der Linie der „Braunen Kunst" mit Adolf Ziegler als Professor, eher restaurativ in den Jahren nach 1945.
Wie geht ein Institut mit diesen Traditionen um? Welches Selbstverständnis haben heute die Studentinnen und Studenten? Ist die Akademie, 200 Jahre nach ihrer Gründung, ein „Laboratorium der Kreativität"? Das Feature versucht das zu ergründen - in Streifzügen durch das Haus, durch die Werkstätten, in Gesprächen mit Studierenden und Lehrenden, in Besuchen von Klassen und Vorlesungen. So soll ein Bild dieser Institution entstehen, das auch zeigt, was die akademische Ausbildung wert ist, nicht nur für die bildenden Künste, sondern auch für Schmuck und Architektur. Ob ein geschütztes Laboratorium wirklich der richtige Weg ist, um später auf dem freien Kunstmarkt zu bestehen? Und wie wichtig und ergänzend ist die gemeinsame Ausbildung der freien Künstler und der Kunsterziehenden?

Diese Sendung ist auch als Podcast verfügbar:
Laboratorium der Kreativität

lorem ipsum

2008-02-24T11:00:00.006+14:00

Christoph Scheuerecker

vertreten in "lorem ipsum"
eine Ausstellung des Berufsverbandes Bildender Künstler, Landesverband Bayern
Eröffnung: 2. März 2008, 14 Uhr
in der Balanstraße 73, 81541 München
Ausstellungsdauer: 2. März bis 2. April 2008
Öffnungszeiten: Sa und So jeweils 12 -19 Uhr

Alle, die mit Schrift umgehen, wissen es: lorem ipsum ist ein Synonym für Blindtext. Vielen anderen wird es nicht bekannt sein, deshalb sind hier einige Bemerkungen zusammengetragen.
Da der Text aus der römischen Antike stammt, genauer aus einem Abschnitt von Ciceros Werk "de Finibus Bonorum et Malorum", das 45 vor Christus geschrieben wurde, gibt es keine copyright-Probleme. Das ist überraschend, da heute beinahe jeder versucht, die Hand auf etwas zu legen und ein Eigentum zu behaupten. Verwendet wurde der Text ab etwa dem 16ten Jahrhundert von ersten Buchdruckern, die Verzeichnisse ihrer Schriftarten erstellten und offenbar zu prüfen begannen, wie ein günstiger Satzspiegel aussehen muss.
Überraschend ist ferner die Auswahl genau dieses Abschnittes. Darin steckt völlige Beliebigkeit, so als hätte jemand irgendein Buch aus dem Regal gegriffen und blind den Finger auf eine zufällig aufgeschlagene Seite gelegt. Andererseits ist der Text so bedeutungsvoll, dass es schwer fällt, darin keine Absicht auszumachen. Zugeordnet wurde der Abschnitt erst in den 60er Jahren von einem amerikanischen Lateinlehrer, der offenbar lange und eindringlich gesucht hatte, zunächst andere Abschnitte bei Cicero im Blick gehabt hatte und, bereits im Ruhestand schließlich stieß. In wörtlicher Übersetzung bedeutet der originale Abschnitt, von dem lorem ipsum nur ein verstümmelter Rest ist, folgendes: „Es gibt niemanden, der den Schmerz selbst liebt, der ihn sucht und haben will, einfach, weil es Schmerz ist ... .“ Im Grunde passt diese Textzeile in keiner Weise zur Tatsache des Blindtextes. Es sei denn man erweitert flapsig die Bedeutung dummy, die englische Bezeichnung für Blindtext, und fragt sich, ob Puppen bei Crashtests Schmerz fühlen.
Die Verwendung des Blindtextes beruht auf einer wahrnehmungspsychologischen Feststellung. Ein Leser ist geneigt, dem Entziffern eines Textes den Vorzug zu geben. Es fällt ihm daher schwer, das Layout zu prüfen, ohne sich beeinträchtigen zu lassen. Wird sein entziffernder Blick enttäuscht, wendet er sich der äusseren Form zu.
Ab etwa 1960 wurde lorem ipsum in letrasets verwendet, was als erster Sprung in die Moderne gedeutet wird, und heute gibt es im internet sogar kostenlose Textgenerier-Maschinen, die einen beliebig langen Text erstellen, man muss nur die Anzahl der Worte und Absätze undsoweiter eingeben. Verwendet wird der Blindtext heute im Graphikdesign und im Buchsatz. Das Besondere ist, dass verschiedene Sprachen unterschiedliche Satzbilder erzeugen. Beispielsweise schreibt die deutsche Sprache alle Hauptwörter groß, was in den meisten anderen europäischen Sprachen nicht der Fall ist.

Seltsam ist ferner, dass lorem ipsum, der Blindtext wenig erzählbare Tatsachen bietet. Eine halbe Seite genügt. Wichtig mag seine Verwendung sein, aber die Begleitumstände, seine Herkunft und so weiter sind im Nu zusammengetragen.

Bezugsquelle

2008-01-22T03:49:00.002+14:00

gold@apicultura.de

sagoma

2007-12-15T23:21:00.002+14:00

Es gab eine Reihe von Hindernissen, die zu der Ausstellung sagoma führten. Eines davon, nicht unbedeutend, war, dass mir eine der beiden Hummeln fehlte, die ich auf einen Silberbarren gelegt zeigen wollte. Es ist gar nicht so leicht, jemanden zu finden, der eine Hummel zu bieten hat. Mein Freund Uli Panick beispielsweise sagte sinngemäß: Das Bild mit der toten Hummel auf dem Fensterbrett steht mir klar vor Augen. Aber jedesmal, wenn ich hinschaue, ist sie nicht da.
Später lernte ich eine Goldschmiedin kennen, die in einem Restaurant arbeitet. Sie sammelt Insekten und wollte ihre Hummel mit mir tauschen. Gegen Honig. Also brachte ich Gläser Honig in das Restaurant und sie stellte mir in einer Plastikfilmdose Hummeln auf den Tresen. Fair Trade. Wir unterhielten uns eine Weile, dann musste sie weiter arbeiten.
Neben mir am Tresen thronte eine dunkel gekleidete Frau mit starkem, schwarzem Haar und einer kostbaren Tasche, die sie auf den Knien balanzierte. Sie ist Italienerin, auch der Wirt ist aus Italien und ferner der Koch. Der Koch kam aus der Küche gewetzt, ließ sich einen Espresso aus der Maschine und schimpfte, weil jemand vergessen hatte, den Löffel aus der Milchkanne zu nehmen. Dann sprintete er zurück in die Küche. "In Italien ein schwerer Fehler", sagte die Frau und deutete auf den vergessenen Löffel. Ich kann nicht sagen, dass sie sympathisch aussah, aber ich dachte, vielleicht ließen sich Informationen über das Wort sagoma einholen, die ich noch vermisste. Überraschend war, dass sie kaum eine Bedeutung bestätigte, die ich im Lexikon gefunden hatte. Stattdessen berichtete sie, dass das Wort für einen toten Körper verwendet werde. Zur Unterstützung wiederholte sie häufig eine waagrechte Handbewegung. Ob es ein menschlicher Körper ist, habe ich nicht gefragt. Vielleicht ist es die Hummel, dachte ich, und ich freundete mich mit dem Gedanken an, dass auf diese Weise eine weitere Übereinstimmung zustande gekommen war.

Im Lexikon ist sagoma übersetzt mit:
1. Gestalt. Profil, Form, Kontur und Umriss
2. (Zeichen-)Schablone
3. Zielscheibe
4. in figurativer Bedeutung: komischer Kauz, Komiker
Den komische Kauz habe ich zwar in verschiedenen Lexika gefunden, aber es ist ein sehr deutsches Wort. Italiener würden es eher mit seltsamer Typ zurückübersetzen, und das Kauzige können sie dem Wort nicht zuordnen. Neben der Gestalt ist die Schablone, die in der Architekturzeichnung verwendet wird, eine geläufige Bedeutung.

Beim googeln des Wortes sagoma wird man von einer weiteren Fülle an unerwarteter Information überrascht. Zum Beispiel finden sich die Seiten von Konzernen wie Sagoma-Industries, deren Gebiet mir schleierhaft geblieben ist, es gibt diese und jene schrullige Seite, viele auf italienisch und schließlich blättert sich nach und nach der hitzige Diskurs über einen "Vorfall" auf, der den verstorbenen Papst betrifft. Am 2. April dieses Jahres fand in Beskid Zywiecki, das in der Nähe des Geburtsortes von Karol Woytyla liegt, eine religiöse Feier statt, und man muss gleich erfahren, dass es sich um den Todestag von Johannes Paul II handelt. Man stand im Freien, wahrscheinlich wurde gesungen, eine Menge Menschen war anwesend und es wurde ein in der Folge hoch loderndes Feuer angezündet. Die Flammen züngelten mehrere Meter empor und ein polnischer Arbeiter fotografierte nebenbei mit seiner Digitalkamera, nichts Ungewöhnliches bis dahin. Dann durchstreifte die Uhrzeit den exakten Todeszeitpunkt des Pontifex und die Flammen verwandelten sich für einen Augenblick in einen großen, geisterhaften Schemen. Beim googeln des Wortes sagoma wird man von einer weiteren Fülle an unerwarteter Information überrascht. Zum Beispiel finden sich die Seiten von Konzernen wie menschenähnlichen Schemen. Das ist zumindest auf dem Bild zu sehen. Und man kann sagen: In diesem Augenblick begannen die Probleme. Denn die einen deuteten die Flammenform sofort als Figur, in der der verstorbene Papst ihnen erschienen war. Folglich: ein Wunder. Folglich: Es ist höchste Zeit, den Mann heilig zu sprechen. Keine Umwege mehr über Seligsprechung, keine Zeitvergeudung durch bislang kirchlich gebotenes Abwarten, sofort Nägel mit Köpfen machen. Die Flammenerscheinung, die auf dem Foto zu sehen ist, wird im Italienischen als sagoma bezeichnet. Der Corriere della Sera übrigens druckte das Bild wenige Tage später ab, was vielen als Bestätigung galt. Der Vatikan allerdings zaudert, und ich kann mir vorstellen, dass den hohen kirchlichen Herren eine Erscheinung wie diese alles andere als angenehm ist. Da kommt ein Haufen unliebsame Arbeit auf sie zu. Es muss beispielsweise die Echtheit der Aufnahme geprüft werden, was im Zeitalter der digitalen Bildmanipulation das Schwierigste ist. Ferner muss geklärt werden, ob die Erscheinung, la sagoma, wirklich als päpstlicher Auftritt zu deuten ist. Hier melden sich sarkastische Stimmen aus der italienischen Bloggerszene. Einer witzelt, die Flamme sei wohl die Folge eines Ozonlochs über Polen. Ein anderer antwortet, die Flamme sehe eher aus wie Obi Wan Kenobi, und man solle lieber den heilig sprechen. Das ist ein Witz, über den man mitten in der Nacht, wenn man plötzlich aufwacht, noch lachen kann. Denn Obi Wan Kenobi aus dem Filmmonument der Star-Wars erteilt aus dem Jedi-Ritter-Jenseits als halbdurchsichtiger Schemen dem jungen Luke Skywalker teuflisch weise Ratschläge. Auf einer weiteren Seite wird die tausendmal gesehene Tanzpose von John Travolta aus Saturday-Night-Fever in die Flamme hineininterpretiert. Auch das passt wie ein Maßanzug. Viele sehen in dem verstorbenen Papst sowieso einen Popstar.
Auf der Originalseite, in der es um die Flammenerscheinung geht, sind die aufgeregten Beteiligten zu sehen, zuvorderst natürlich der Arbeiter, und wie er seine Kamera, auf der wiederum das Feuerfoto abgebildet ist, ins Bild hält. Dazu der Bürgermeister, der Priester, allerlei wichtige Gäste und stolze Honoratioren.

Mit Manfred Ellenrieder hatte ich ein Gespräch über das Vorfinden. Er hatte zugesagt, einen Text für einen Katalog zu schreiben, und er brauchte einige Anhaltspunkte. Ich sagte: Was diesen Gesichtspunkt betrifft, unterscheiden sich meine ersten Arbeiten, die zwanzig Jahre alt sind, in nichts von den heutigen. Er sagte: Was wir sagen wollen, läßt sich mithilfe des bereits Bestehenden sagen. Wir müssen nichts erfinden, sondern die Augen offen halten. Für das Verfahren der künstlerischen Aneignung hat Manfred Ellerieder vor einigen Jahren den Begriff "Originalkopie" geprägt. Soweit ich das verstanden habe, bezeichnet er damit sowohl die Auswahl als auch die Umwandlung von vorgefundenem Material. Man balanziere dabei auf einer Kippe, sagt er sinngemäß: links die Fremdheit des Materials, rechts das Verhängnis der Autorenschaft.

Als ich das Buch Honiggeschichten herausgebracht hatte und es einer befreundeten Dichterin schenkte, sagte sie vorwurfsvoll: "Du machst ja alles." Sie meinte: erst den Honig, dann die Gussobjekte, die Zeichnungen, die Intarsien, das Stempeln und zu allem Überfluss noch ein Buch. Sie hat natürlich recht, und vielleicht sagt sie dasselbe auch diesmal beim Betreten der Galerie. Zumindest sind die Arbeiten heute thematisch gebündelt. Alles dreht sich um Insekten, genauer um Hummeln und Bienen.

Der Goldene Faden

2006-12-22T00:49:00.000+14:00

Natürlich ist der Titel eine Anspielung auf den „roten Faden“, nur auf sehr direkte Weise. Bereits in frühen Zeichnungen zum Bienenzusammenhang hatte ich einen zwei Zentimeter breiten goldenen Streifen, der sich am oberen Blattrand entlangzieht, eingesetzt. Er besteht, wie bei der Arbeit in Mailand, aus sogenanntem joss-paper, einem einfachen chinesischen Andachtspapier. Im Kapitel „Gold“ der Honiggeschichten wird davon ausführlich erzählt. Der Streifen entspringt der Beobachtung, dass Bienen ihre Produkte in hängenden, taschenförmigen Bauten unterbringen. Auch die Traube des Bienenschwarms hängt an einem Ast nach unten. Hat man den Schwarm nicht sofort, sondern vielleicht erst nach einem Tag gefangen, erkennt man bereits feine Spuren von Wachs, die an der Unterseite des Astes angetragen worden sind. Der Beginn einer Wabe.
Im Bienenstock begann die imkerliche Revolution mit dem Einsatz des beweglichen rechtwinkligen Holzrähmchens, in das die Bienen ihre Wabentaschen hängen. Im Übertrag ist das Papier die Plattform der Bienenthemen und der goldene Streifen die Anspielung auf hängende Einlagerung.

Die Arbeit „der goldene Faden“ war in Bruckmühl über ein Stockwerk ausgebreitet: drei Räume und ein Flur. Die goldene Linie lief in derselben Höhe dahin, einmal rundum. Als ich in der Vorbereitungsphase aus einem Plan die Gesamtlänge aller Wände addierte, kam ich ich auf etwa 50 Meter. Natürlich täuscht diese Zahl, denn man quetscht nicht in jeden Winkel ein Blatt. Ursprünglich hatte ich sogar vorgehabt, immer wieder Strecken leerzulassen. Aber bei der Hängung stellte ich fest, dass dafür die Räume zu verschachtelt waren, und es wurde mir stattdessen wichtig, den Eindruck von Fülle auszulösen.

Für den ersten und größten Raum bemühte ich die Arbeit Missweisungen, die im Jahr 2000 teilweise in der Offenen Galerie im Gasteig in München ausgestellt gewesen war. Damals hatte ich die Bienenanatomie aufgearbeitet, aber nur einen kleinen Teil der Blätter zeigen können. Auch diesmal reichte der Platz nicht im mindesten, und ich beschränkte mich auf einige Leitmotive: die Samenblase der Königin, die Wahrnehmungsorgane einschließlich der Ganglien, verschiedene Muskulaturen undsoweiter. Zwischen diese schwarzweißen Blätter mit üppigen Formen waren jetzt Geschenkpapiere mit Blumenmotiven montiert.

Der zweite Raum war still und zurückgenommen. Er behandelte verschiedene Formen der Beute, das ist eine imkerliche Bezeichnung für die Behausung der Biene. Meine Aufarbeitung dieses Themas ist nicht abgeschlossen, sie ist weder systhematisch noch erschöpfend, aber die Anzahl der Blätter sprengte bereits den Rahmen. Persönlich ist es mein Lieblingsraum. Die Formate sind kleiner und die Aufnahmen schwarzweiß, jedoch auf dem Farbkopierer vervielfältigt, wodurch eine latente schwache Farbigkeit entsteht. Neben die überbordenden Naturformen war die orthogonale Schlichtheit der menschlichen Formensprache gesetzt. Jedoch ist die Kälte des rechten Winkels gebrochen. Man sieht vorwiegend alte Kisten aus Holz.

In den dritten Raum gelangte man durch den zweiten, und er war der pure Gegensatz. Hier verwendete ich mit dem Rasterelektronenmikroskop aufgenommene und bunt eingefärbte Blütenpollen in gigantischer Vergrößerung. Meine Hauptarbeit war die Komposition der vielzahligen Anordnungen innerhalb jedes Blattes. Die Motive sind, wie in allen Blättern, als Intarsien in Papier eingelassen. Diesmal jedoch ist es Transparentpapier, das beidseitig mit klarsichtiger Klebefolie versiegelt ist. Nach dem hermetisch stillen Raum kam also ein überaus bunter mit großen Formaten und spiegelnden Oberflächen.

Da das Rasterelektronenmikroskop nur schwarzweiße Bilder liefert, erarbeitet eine Person am Rechner eigens die Einfärbungen. Die tatsächlichen Farben lassen sich wegen der Winzigkeit der Partikel nicht erkennen. Betreffs der Färbung gibt es national unterschiedliche Auffassungen. Die Amerikaner, wie ich gelesen habe, kolorieren die gleichen Aufnahmen in den schrillsten Farben. Bei uns spürt man dem Wahrscheinlichen nach. Dennoch ist das Buch, aus dem ich die Aufnahmen habe, ein einziger Farbrausch.

Im Flur übrigens hingen drei Variationen von Ambrosiusfiguren. Er ist unter anderem Schutzpatron der Imker. Vor allem in Osteuropa ist die Tradition der Figurenbeute verbreitet. Oft lebensgroße geschnitzte Holzfiguren waren Bienenbehausungen. Sie wurden von der Rückseite bestellt, während die Bienen vorne durch Öffnungen wie beispielsweise den Mund
aus- und einflogen.

Tage mit erhöhter Schwerkraft

2006-12-01T04:32:00.000+14:00

Rede von Wilhelm Warning
gehalten zur Eröffnung der Ausstellung
von Michael von Brentano und Christoph Scheuerecker
in der Galerie Markt Bruckmühl
am 29. Oktober 2006

Einen schönen Sonntag, meine sehr verehrten Damen und Herren. Vielleicht ist es ein Sonntag mit erhöhter Schwerkraft. Aber was soll dieser merkwürdig Titel überhaupt, der so geheimnisvoll klingt. Was könnten wir uns vorstellen unter „Tagen mit erhöhter Schwerkraft“? Versuchen wir, uns dieser geheimnisvollen Wendung mit poetischen Assoziationen zu nähern. Es könnten Tage sein, die drücken, die etwas Bleiernes haben, die es schwer machen, einen Fuß vor den anderen zu setzen. Die uns am Boden halten, keine Sprünge erlauben, keine leichten und eleganten Gedankenflüge, die uns um die Welt tragen. Vor Jahren sah ich einmal die Arbeit eines jungen Bildhauers, der sich fotografierte, als er in die Luft sprang. Die Fotos zeigten seinen leicht verwischten Körper, der abhob, sich von der Erde entfernte, aber nur für einen Augenblick, um dann wieder zu Erde zurück zu fallen, der verwischte Körper, gleichsam schwerer und schwerer werdend, auf dem Boden aufkommend. Vorbei der Flug, vorbei das Abheben. Die Schwerkraft hielt ihn am Boden. Klar, sagen Sie, und denken, dass dies ja ganz banal sei. Ohnehin klar. Zu einfach. Und ich antworte, dass es ein alter Menschheitstraum sei, ein Mythos, dass er, der Mensch, abheben könne, Sache des Künstlers, der nun mal und seit Alters her auch Erfinder sei, also einer, der etwas suche, etwas wahrnehme, etwas finde, eine Sache, eine Idee, ein Material, der dies in eine andere Sphäre transponiere, also hinüberhebe, oder, noch genauer, durch etwas ganz hindurch setze oder lege oder stelle. Es, mit anderen Worten: übersetze. Das bedeutet das lateinische trans-ponere. Da sind wir bei der ursprünglichsten Bedeutung des Bildhauers. Des Bildners. Des Plastikers. Denn der kann aus einem Stamm z.B. etwas wegnehmen, um der Idee, die er in sich trägt, Form zu verleihen. Oder er kann etwas hinzufügen, es aufbauen, um seine Vorstellung entstehen zu lassen. Bleiben wir deshalb noch beim Schaffen der Bilder und kommen zum, sagen wir, „Bildhauer des Uranfangs“. Denn viele Schöpfungsmythen beziehen sich darauf, nicht zuletzt die biblische Erzählung. Moses 1. Gott bildet das erste Menschenpaar aus der Erde. Die Urmenschen. Er bildet sie nach seinem Bilde. Das steckt ja im Wort bilden. Er bildet sie und beseelt sie. Haucht ihnen Leben ein. Sie, Abbilder seines Seins. Religiös gesprochen sind Sie, jeder von ihnen, bin ich, sind wir alle Abbilder Gottes. Oder sollten es sein. Sollten uns wenigstens dessen bewusst sein. Keine Angst, keine Sonntagspredigt folgt, sondern hoffentlich das Eröffnen einer Ebene, die bei aller Ironie, die wir in den Kunstwerken hier auch finden, einen tieferen Blick ermöglicht. Also: Der Mensch als Ikone Gottes. Als, bitte sehr, Geschöpf. Das erzählen übrigens nicht nur die christlich-jüdischen Uranfänge, sondern auch die anderer Kulturen. Im Islam etwa gibt es eine Erzählung, nach der Allah den Körper aus Lehm formte und die Seele bat, in dem Körper Platz zu nehmen. Die wollte aber nicht. Darauf bat Allah einen Engel, die Seele mit einer Flöte in die tönerne Haut zu locken. Was auch geschah, weshalb die Sehnsucht des Menschen nach schwerelosem weil körperlosen Sein bei und mit Gott stets mit der Musik verbunden ist. So erzählt es die Geschichte und bringt uns in einem Zirkel zurück zu dem Bildhauer und seinen Luftsprüngen. Denn sie zeugen von nichts anderem, von der Sehnsucht nach Schwerelosigkeit, nach, etwas übersetzt gesprochen, innerer Unabhängigkeit. Ich hatte vorhin vom Finden und Erfinden gesprochen, dem Beobachten, Wahrnehmen, Sehen, dem Umherschweifen mit allen Sinnen, das doch alles schon zum künstlerischen Prozess gehört. Und wir sind nicht nur lange schon bei den Arbeiten von Michael von Brentano und Christoph Scheuerecker, sondern bei einem ihrer mythischen Urvorfahren. Bei Ikarus nämlich, dem griechischen Heros und Urbild aller Erfinder, aller Finder, aller Künstler. Der den Vogelflug beobachtend imitieren wollte, um die Erdenschwere zu überwinden, um sich in die Lüfte zu erheben und damit aus seinem gefangenen Dasein zu entfliehen. Holz und Wachs und Federn benutzte er. Doch ach, zu nah der Sonne kommend schmolz das Wachs und er stürzte, der Schwerkraft folgend, zu Boden. Das Fliegen, das Schweben, bleibt der Götter Sache. Wer sich anmaßt, Schöpfer sein zu wollen wie Gott, muss das Paradies verlassen und mit der Sehnsucht leben nach jenem unbelasteten schwerelosen Zustand, von dem in der islamischen Geschichte die Rede ist.

Aber weshalb so viel Zeit für all diese Gedanken? Weil sie ganz unmittelbar mit den Arbeiten der beiden Künstler zu tun haben.
Beide sind Finder und Erfinder. Beide verbindet der Prozess des Suchens und des Wahrnehmens. Draußen, in dem, was wir Natur nennen, und drinnen, in den Räumen der Kunst. Und: Sind wir nicht selbst Natur und zeigt uns das nicht Michael von Brentano, wenn er das menschliche Herz, jenes stärkste und vermutlich aufgeladenste Symbol immer aufs neue kombiniert, hier etwa mit Gehörn oder mit Rosen, künstlichen Rosen noch dazu? Es sind ironisch witzige Anspielungen auf Kitsch und Klischee und Sentimentalität und Pathos. Kann man Herzen erlegen? Vielleicht eine Don Juan Anspielung? Eine Männer-Jäger-Macho-Traditionsanspielung? Oder ein Hinweis darauf, dass immer noch das erfolgreichste Männchen die meisten Herzen bekommt? Oder einst bekam? Der Macht wegen? Sehen Sie, welche Räume geöffnet werden, die Sie durchstreifen können, ganz ohne Schwerkraft. Oder, eine andere Ebene: Dass hier ein draußen und drinnen gezeigt wird: Gehörn – draussen – gewachsen – natürlich. Und dann dazu: Herz- drinnen – künstlich – verfremdet. Vor allem aber auch: abgeformt. Jedenfalls in dieser und den anderen Arbeiten doch ein Stück Schwerkraft überwunden. Etwas gefunden, erfunden, erbildet, eben: poetisch nicht er- aber verdichtet. Und dann, bei Christoph Scheuerecker, die, so nennt man das, Installation der Bienenwachsbirnen. Eine Setzung im Raum. Auch hier innen und außen. Bienenwachs. Symbol für Natur, für durch natürliche Kräfte umgewandelte Natur, für Metamorphose, für Veränderung von Flüssig und Kristallin für Form und Entformung und erneute Formung. Für Energie und Leben. Wie das Herz ein hochdifferenziertes, ja, nicht nur Symbol sondern, etwas pathetisch gesagt: ein Lebensgeheimnis. Und was macht der Künstler: Er gießt das Wachs in Glühbirnenformen. Schlechthin Symbol für Innen. Für Aufhebung des Tagesrhythmus, für Künstlichkeit, für artifizielle Sonne – Sonne, die in Wachs und Honig gleichsam gegenwärtig ist, weshalb Bienen diese ganz außergewöhnliche Bedeutung haben – nicht nur des vermarktbaren Produkts Honig wegen, den wir im Supermarkt kaufen können. Auch wieder: Natur und Künstlichkeit und wir können die Ränder schon oft genug nicht mehr unterscheiden. Steigen Sie hier im Haus die Treppen hinauf und sie begegnen, um bei Christoph Scheuerecker zu bleiben, auf vielfach andere Weise den Bienen. Aber eben auch Natur und Künstlichkeit. Und dem Vogelflug der Phantasie. Dem Ikarus – der an Tagen mit erhöhter Schwerkraft kämpfen muss. Schade, es ist nicht die Zeit, auf alles genau einzugehen und es wäre doch ein so weites und reiches Feld. Deshalb nur Hinweise, dicht gedrängt: Heilige sind da zu sehen, für Bienen zuständig, Ambrosius, Bischof von Mailand, Theologe und Hymnendichter. Sie wissen um Geschöpflichkeit und Leben in Ehrfurcht. Vielleicht deshalb haben sie einen besonderen Platz. Und, sind so angeordnet vom Künstler, der sie gefunden, vorgefunden und verändert hat. Der sucht und versucht zu erkennen und Erkanntes zu formulieren, der Vorbilder nimmt, der Abbilder kopiert, technisch, der durchpaust und stempelt, der abgießt und zeigt, dass hinter all dem vielleicht ein Urbild steht. Der Gefundenes zusammensetzt, der eingreift, auch mit einem Zeichenstift, der komponiert und kombiniert, der auf seine ganz eigene Art bildhauerisch poetisch arbeitet. Gedanken zu dem, was ich anfangs darlegte, Gedanken über Urbild und Abbild, über Schöpfung und Nachschöpfung, um Original und Kopie, auch um Deutungsvielfalt durch winzige Veränderungen des Zusammenhanges werden da voller Respekt vor den Fundstücken ausgebreitet. Vor den Zeichnungen aus Forschungsbänden über Bienen. Vor den Bildern der ins Riesenhafte vergößerten Pollen. Vor den Behältnissen, den Bienenhäusern: Achtung, wieder kommen Kultur und Natur zusammen. Und auch, wenn Blumen und Blüten als aufgefundene, fast poppige Massenblätter, Einwickelpapier dazwischengehängt plötzlich einen eigenen, skurrilen Reiz und eine merkwürdig ironische Schönheit entfalten. Und ganz oben, unter dem Dach, das Zelt, das Bergsteigerbiwakzelt, das doch eigentlich auf den Boden gehört und dort oben eine bizarre Situation markiert. Mit ihm, dem Zelt und dem Video und den – ja, da haben wir sie wieder – Abgüssen sind wie bei Michel von Brentano. Auch er formt ab. Auch bei ihm geht es um die Frage, was es denn ist, das Original. Und auch um die Spannung: Gipsabgüsse, bitte sehr, kennen wir von antiken Kunstwerken, von Meisterwerken, es gibt Menschen, die sich ihr Haus füllen mit Kopien und Goethe, wer denn auch sonst, verbreitete sich über ihren Wert. Und was macht Michael von Brentano: Nicht das Kunstwerk wird abgegossen, sondern die Natur, die dann in ein Kunstwerk gleichsam überführt wird. Aber auch hier sind die Ebenen vielschichtig. Zum Beispiel der Abguss von Kuhfladen. Was nichts anderes ist als verwandelte Materie. Umgewandelte Energie. Und doch unbeachtlich, scheinbar, unerheblich, und als Kot geradezu tabuisiert. Trotzdem Zeichen von Leben und Sterben und Natur. Neben allem Witz sind auch hier wieder Gedanken formuliert zu drinnen und draußen. Aber Sie können das ruhig schmunzelnd doppeldeutig verstehen. Übrigens: Sieht man den weißen Abguss, ist die Form offen, es könnte auch angerührter Gips sein, der aus dem Topf platschte. Dann die Äste, nein, die Abgüsse einer Schwemmholz-Astgabel, die ja dann durch das Gießen beliebig vermehr werden kann, zu einer ruhigen Raumskulptur im Trockenen gefügt unter dem immer wieder zu sehenden, unruhigen Lauf des Künstler durch den Wald. Auch das Abbildhaftes. Wie alle Filme. Und: Wiederholung, was zusammen zu sehen ist mit der Vervielfältigungsmöglichkeit der Abgüsse. Da sind wir wieder bei Thema Kopie, die Christoph Scheuerecker nutzt. Übrigens: Wie identisch sind Abgüsse? Oder Kopien? Auch dies Fragen, die sich anhand der Arbeiten beider Künstler stellen lassen. Oder die Fotos, die Michael von Brentano als Abbilder zu einer Skulptur geformt hat, beleuchtet mit einer Schreibtischlampe, dem Symbol für abendlich-nächtliches Denken oder Lesen im Raum. Dem Gegenteil von Tagesrhythmus. So viele Berührungspunkte haben die beiden Künstler, gerade waren es die wächsernen Birnen hier unten und die Lampe dort oben. Wie gesagt, ein Spiel mit dem Doppelsinn, mit den Verschiebungen, ein bildnerisches Nachdenken, ein bildfinderisches, ein bildhauerisches Nachdenken über Fragen von Natur und Kunst und Poesie, Künstlichkeit und Natürlichkeit, Abbild und Original und damit über Themen, die bis in die tiefste Vergangenheit und Tiefe reichen. Wie sagt Michael von Brentano auf dem Bildschirm im Iglu-Zelt: Lassen sie uns über Leben und Tod sprechen. Unsere Antwort wird die abgefilmte Kopie des Originals niemals hören. Auch das ein Bild, eine Metapher, die auf den Anfang zurückverweist: Die Abbildhaftigkeit des Menschen.
Zum Schluss noch ein Hinweis: Kataloge beider Künstler sind unten zu erwerben, da steht alles genauer und ausführlich drin. Und ein Kunstwerk gibt es da, das Sie kaufen können: Das Büchlein „Honiggeschichten“ von Christoph Scheuerecker.
Vielen Dank für Ihre Geduld.

Wilhelm Warning

Die Lesungen der Honiggeschichten

2006-08-10T00:28:00.000+14:00

Nachdem das Buch „Honiggeschichten“ gedruckt war, stellte sich die Aufgabe, an seiner Verbreitung zu arbeiten. In dieser Hinsicht brachten die gelegentlichen Lesungen ein bewegliches Element zu der sonst eher statischen Ausstellungstätigkeit. Das war für mich Anlass, über Verbreitungswege nachzudenken. Nicht nur ist die Lesung etwas Leichtes, schnell Inszeniertes. Die Buchform spricht eine zunehmend feinere Taktung von Zeit an. Ich dachte: Heute ist jeder Einzelne ein empfindlicher Verwalter seiner privaten, kostbaren Zeit. Man möchte sozusagen bis auf die Minute genau bestimmen, wofür man seine Tage verplempert. Man schmeisst nicht gern die halbe Stunde, die man für den Hin- und den Rückweg zu einer Ausstellung braucht, aus dem Fenster, nur um dann möglicherweise etwas vorzufinden, von dem man enttäuscht ist. Ausserdem gibt es heute selten die üppigen Buffets und Trinkangebote, mit denen man früher für sein großzügiges Kommen entschädigt worden ist. Lieber holt man sich heute die Unterhaltung nach hause. Ganze Industrien arbeiten nur daran, die heimische Unterhaltung zu optimieren. Ein Buch lässt sich in die feinen Intervalle einpassen. Man liest es, wie ein Bekannter sagte, im Zug, im Bett und auf dem Klo. Man liest womöglich zehn Seiten, bevor die Augen zufallen.

Das Vorlesen unternahm jeweils eine andere Person: Ulrike Budde ist Schrifstellerin, Sarah Matthier ist Schauspielerin, Alexander Bauer ist Architekt. Zwei Events fanden zusammen mit dem Klangkünstler Kalle Laar statt, der „Insektenschwärme und andere merkwürdige Klänge“ präsentierte. Ich bemühte mich, unterschiedliche Kreise anzusprechen. So fand eine Lesung in den Räumen der SZ-Lokalredaktion in Ebersberg statt, eine zweite in der Seidlvilla, München und eine dritte in der Galerie Steinle, ebenfalls München. Für weitere Orte gibt es Zusagen. Bisher war es angezeigt, im nahen Umkreis von München zu bleiben. Schließlich sind es die städtischen Schauplätze, die einen Teil der Färbung im Buch ausmachen.

Knete

2005-12-05T02:35:00.000+14:00

Die Plastik ist ein Arbeitsrelikt. Ich versuchte einen apicultura-Stempel aus Gummi, den ich mir hatte machen lassen, in einen exakt formgleichen Bleistempel umzugießen. Der Plan war, mit dem Metall, das sich umstandslos im Ölbad erhitzen läßt, Prägedrucke in Wachs vorzunehmen. Mit dem fertigen Bleistempel wurden später die Glühbirnen, die auch in dieser Sammlung vertreten sind, gleichsam wie mit einem Firmenzeichen geprägt.

Bei der Herstellung dieses für mich fast zu anspruchsvollen Objektes unternahm ich die verschiedensten Versuche, einen perfekt abgebildeten Schriftzug zu erhalten. Dabei ging ich zunächst den Weg über die Knete. Der Gummistempel wurde darin abgedruckt und anschließend mit Gips ausgegossen. Also ein Zwischenstadium. Aber schließlich zeigte sich, dass der ganze Vorgang zu langwierig war, weil er zuviele Negativ-Positiv-Umwandlungen erforderte, und daher war er eine Sackgasse. Knete übrigens firmierte in meiner Kindheit unter Plastilin.
Die kleinen Scheiben kleben auf einem Offset-Blech aus Aluminium.

bulb

2005-12-03T00:31:00.000+14:00

Für Ulrich Panick

Migliu u sceccu vivu ca u dutturi murtu
(Besser ein lebender Esel als ein toter Doktor)
Sizilianisches Sprichwort

Seit ich Bienen halte, fällt von den ausgemusterten Waben regelmäßig Wachs an. Man täuscht sich leicht über die Ausbeute einer Wabe, denn obwohl sie große Räume aufspannt, ist sie aus hauchdünnen Wänden gebaut. Das Wachs aus den Waben zu schmelzen ist eine umständliche und langwierige Arbeit, die Bienen hinterlassen bei der Aufzucht der Brut viele Rückstände, von denen es getrennt werden muß. Es braucht schon eine gehobene Vorstellung vom Wert des Bienenwachses, um die Mühe überhaupt auf sich zu nehmen.
Manche Studenten unserer Klasse arbeiteten mit Stearin oder Gießereiwachsen, die eine ähnliche Beschaffenheit haben wie Bienenwachs, nur daß sich durch Zuschläge die Verflüssigungstemperatur beeinflußen läßt. (Bienenwachs schmilzt konstant bei etwa 60°C.) Mir, der ich sozusagen im Wachs versinke, fehlte der vollständige Bezug. Die Blöcke stapelten sich im Keller und ich wußte nicht recht, was ich damit anfangen konnte. Wenn man als Künstler mit Bienen arbeitet, liegt Wachs als Werkstoff möglicherweise zu nahe. Erst die Glühbirnenarbeit hat die Proportion zugunsten des Skulpturalen verschoben.

Ein Künstler, der häufig Bienenwachs verwendet, (Wolfgang Laib), hatte eine Ausstellung im Haus der Kunst. Ich ging hin und setzte ich mich auf eine Bank, um in Ruhe über seine Arbeit nachzudenken. Mir fiel der feiste, auf Dauer und in der Masse unerträgliche Geruch des Wachses auf. Da kam eine Frau vorbei und sagte: „Oh, welch feiner und angenehmer Duft.“

Glühbirnen haben eine genormte Form und unterscheiden sich durch ein aufgedrucktes Firmenlogo an der Oberseite. Osram hat einen runden Schriftzug mit 18 mm Durchmesser. Meine apicultura-Stempel sind ebenfalls rund, deshalb ließ ich einfach einen weiteren mit 18 mm machen. Aus der inneren Logik der Plastik muß es ein Prägestempel sein. Blei ist dafür ein gutes Material. Für die Glühbirnen genügt eine simple zweiteilige Form. Aber den Gummistempel in Blei umzugießen war die kniffligste Aufgabe. Die Buchstaben sind sehr fein geschnitten, und das größte Problem verursachte die Gipsform. Es dauerte Tage. Zusätzlich mußte eine Schraube eingegossen werden, damit sich alles auf einem Holzgriff befestigen ließ. Als Objekt sieht es vielleicht zu gefällig aus. Aber es hat seine Notwendigkeit, denn das Blei wird im Ölbad erhitzt, damit die Schrift heiß geprägt werden kann.

bulb ist sowohl der Titel dieser Plastik, als auch der ganzen Ausstellung. Eigentlich ein englisches Wort, bedeutet es Zwiebel, Knolle, Wulst, auch Kolben oder die Kugel eines Thermomethers, und eben Glühbirne. Der rettende Einfall einer Comicfigur wird oft mithilfe einer Glühbirne dargestellt.

Mit Manfred Ellenrieder hatte ich ein Gespräch über das Vorfinden. Er hatte zugesagt, einen Text für einen Katalog zu schreiben, und er brauchte einige Anhaltspunkte. Ich sagte: Was diesen Gesichtspunkt betrifft, unterscheiden sich meine ersten Arbeiten, die zwanzig Jahre alt sind, in nichts von den heutigen. Er sagte: Was wir sagen wollen, läßt sich mithilfe des bereits Bestehenden sagen. Wir müssen nichts erfinden, sondern die Augen offen halten.

I Due Leonardo

2005-08-01T23:15:00.000+14:00

Hintergrund dieser Ausstellung ist, dass ich bei der Komposition meiner Arbeiten zunehmend den Goldenen Schnitt verwende. Gerade in den Papierarbeiten erscheint er mir häufig einleuchtend. Ich stehe vor der Frage nach der Anordnung und meistens kommt heraus, dass das intuitiv Gefundene nahe am Allgemeinen liegt. Daher war es mir ein Anliegen, die Angelegenheit auf die Spitze zu treiben und einmal im großen Format darauf einzugehen.
Der Goldene Schnitt ist ein geometrisches Teilungsverhältnis. Er taucht zuerst in der Antike auf. Euklid, der Grieche, sagte 300 v.C.: „Eine Strecke heißt stetig geteilt, wenn sich, wie die ganze Strecke zum größeren Abschnitt, so der größere Abschnitt zum kleineren verhält.” 200 Jahre später stellte Vitruv, der Römer, eine Verbindung zu den Maßverhältnissen des menschlichen Körpers her und machte daraus eine Verbindlichkeit der Architektur. In der Renaissance wurde der Goldene Schnitt unter der Bezeichnung „Göttliche Teilung“ wieder aufgegriffen. Das wirft bereits ein Licht auf die Bedeutung, die er später bekommen sollte. Algebraisch ist die Teilung so beschrieben: Wurzel aus fünf minus eins, geteilt durch zwei. Eine sogenannte irrationale Zahl, sie endet nicht hinter dem Komma.
Leonardo da Vinci beschäftigte sich vor allem in seiner Mailänder Zeit ausgiebig mit Geometrie. Es heißt, er soll häufig Modelle der Platonischen Körper gebastelt haben, das sind vielflächige und vielkantige Kugelinhalte, mit deren Hilfe in der Antike das Universum erklärt wurde. Zu ihrer Konstruktion ist mitunter der Goldene Schnitt nötig. Auch lieferte Leonardo zahlreiche Illustrationen zu einem Mathematikbuch. Darunter ist die besonders berühmte Zeichnung des Vitruv´schen Menschen. Ein Mann mit vier Armen und vier Beinen, der einem Kreis und einem Quadrat einbeschrieben ist.
Der zweite Leonardo im Titel ist der aus Pisa, ein Mathematiker aus dem frühen dreizehnten Jahrhundert, der heute, wenn überhaupt, als Fibonacci bekannt ist. Er revolutionierte die damalige Mathematik, indem er die indische Rechenkunst einführte. Seine Lebensleistung ist, dass heute jeder nach dem von ihm importierten System rechnet. Allerdings wird er dafür wenig gewürdigt. In Mathematikerkreisen ist er berühmt für die Entdeckung einer einfachen Zahlenfolge. Sie lautet: 0-1-1-2-3-5-8-13-21-34-55-89-... . Man erhält die jeweils nächste Zahl als Summe der beiden vorhergehenden. Eine Besonderheit der sogenannten Fibonacci-Reihe ist, dass sie sich mit aufsteigendem Zahlenwert unablässig dem Goldenen Schnitt nähert, ohne ihn je ganz zu erreichen.
In der Romantik wurden beide, der Goldene Schnitt und die Fibonacci-Reihe, mit einer gewissen Zahlenmystik aufgeladen. Vor allem in der Natur schienen sie als unterliegendes Prinzip allerorten auffindbar, in Sonnenblumen, Tannenzapfen, Schneckenhäusern und Seesternen. In dieser Epoche bekamen sie die exklusive Bedeutung zugewiesen, die sie heute haben.

Meine Arbeit in der Galerie Bazart in Mailand besteht aus goldenen Papierquadraten im Format sieben mal sieben Zentimeter. Sie sind rückseitig aneinandergeklebt und bilden zwei riesige Flächen. Diese gehen einerseits auf die architekturalen Gegebenheiten ein, andererseits sind sie Fibonacci-Rechtecke. Das größere der beiden zum Beispiel besteht aus 89 mal 55 Quadraten. Das ergibt eine goldene Fläche von 6,35 mal 3,85 Metern. Monumental und doch leicht. Das Papier ist sogenanntes joss-paper. Daraus sind die Quadrate einzeln herausgeschnitten. Joss-paper kommt aus China und wird dort für rituelle Zwecke verwendet. Es ist natürlich nicht mit echtem Gold beschichtet, sondern mit hauchdünnem Aluminium, das in oranger Farbe überstrichen wurde.
Welcher Aufwand zur Anfertigung der Arbeit nötig war, kann man sich vorstellen, wenn man die Anzahl der Quadrate berechnet. Es sind genau 6765, ebenfalls eine Fibonacci-Zahl. Allerdings ist meine Auffassung ohne die geheimnisvolle Zahlenspielerei der Romantik gedacht. Manchmal lege ich Arbeiten so an, daß ihre Ausführung erfordert, in langwierige, gleichförmige Tätigkeiten einzutauchen. In der Präsentation drängt sich der Aufwand aber nicht auf. Auch die komplexen Hintergründe, der Goldene Schnitt und die Fibonacci-Reihe, ziehen sich zurück. Im Vordergrund steht das sinnliche Erleben.

Honiggeschichten Ausstellung

2004-12-24T23:18:00.000+14:00

Das Buch „Honiggeschichten“ begann ich anfang des Jahres 2004 zu schreiben und den größten Teil davon habe ich in diesem Jahr zuwege gebracht. Ich hatte noch nie so etwas gemacht, ein Buch schreiben, und ich brauchte wie ein Schwungrad einen Anlass. Das war der Tod von Franz Wagner. Das hört sich sehr dramatisch und traurig an, als wäre all die Zeit nur vom Sterben gesprochen worden. In diesem Fall ging es aber um das gemeinsam Erlebte. Franz hat mir das Imkern beigebracht und natürlich ist von ihm in den „Honiggeschichten“ ausführlich die Rede. Während des Schreibens dachte ich an all die strengen Sätze, die Franz mir über die Bienen gesagt hatte. Oft waren es im Geist rot gedruckte Lehrsätze, vor denen ein „Merke:“ hätte stehen können. Die zahlreichen Erfahrungen, die ich mit Franz und den Bienen gemacht hatte, sollten nicht verloren gehen, und ein noch einfacherer Grund war, dass ich die Stimme von Franz in Erinnerung behalten wollte. Mir war klar, dass ich eines Tages vieles vergessen würde.
Franz war jemand, der immer dieselben Sätze sagte und sie jedesmal ausführlich wiederholte. Einer seiner Lieblingskommentare, beispielsweise zu politischen Angelegenheiten, aber auch zu neueren imkerlichen Entdeckungen, die dann doch nichts taugten, war: „Schmarrn das Ganze.“ Am Schluss, das heißt, nachdem das Buch geschrieben war, stellte sich heraus, dass die Stimme jetzt sozusagen in dem Buch abgetaucht war, aber dass ich sie nicht mehr hörte. Schade, dachte ich. Wenn das so ist, dachte ich, schreibe ich lieber kein Buch mehr.

Später im Jahr 2004 wurde ich zu einer Ausstellung im Berufsverband Bildender Künstler eingeladen. DasThema der Ausstellung hieß „Augenblick, Ewigkeit und Verfallsdatum“. Dazu fiel mir natürlich sofort Honig ein. Was die Vergänglichkeit betrifft, fiel er mir im umgekehrten Sinn ein. Honig, wenn er richtig gelagert ist, wird nicht schlecht. In 15tausend Jahren wird er nicht schlecht. Für diese Ausstellung schrieb ich die Jahreszeitenkapitel. Ähnlich wie Franz hatte ich jahrelang das tägliche Wetter beobachtet und ich hatte mir kleine Notizen dazu gemacht. Verbunden mit allgemeinen Meldungen über Erntemengen und Geschmacksrichtungen und Beschaffenheiten des Honigs hängte ich sie auf Blättern neben die Honiggläser aus den vergangenen Jahren. Wie die Installation aussah erkennt man auf dem Schutzumschlag des Buches. Die anderen Kapitel hatte ich entweder fertig, oder, was häufiger vorkam, ich schrieb noch welche dazu, um die Sache abzurunden.

Das Buch gewann im Jahr 2004 seine erste Form. Es war die, mit der ich zu einer Unmenge von Verlagen pilgerte. Allerdings wollte keiner das Buch haben. Der Vorteil, wenn man einen Verlag hat, ist, dass andere sich um die Vermarktung kümmern. Der Vorteil, wenn man selber das Buch druckt, ist, dass man Lesungen und ähnliche Inszenierungen ohne Hindernisse aus dem Ärmel schüttelt. Der Nachteil ist, dass man all die Bücher langfristig lagern muss und sie auch noch selber bezahlt. Dass sie in einem Keller vergammeln und keiner sie liest, kann einem Verlag aber auch passieren.
2005 arbeitete ich alles nochmal durch, schrieb einiges um und ließ es drucken. 2004 ist trotzdem als Entstehungsjahr angegeben. So wie der Honig wird auch das Thema nicht schlecht.

Die Tasche

2003-01-25T03:18:00.000+14:00

Zu sehen ist eine goldene Tragetasche aus beinahe kartonstarkem Papier, wie man sie in sogenannten besseren Läden zum Verstauen des Einkaufes geschenkt bekommt. Das kopierte Bienenmotiv ist oberflächenbündig in das Papier der Tüte eingelegt. Das Ganze ist eine Intarsie, eine je nach Motiv ziemlich kleinteilige und mühsame Einlegearbeit. Das Motiv wird entlang der Bildkontur ausgeschnitten und von hinten eingeklebt. Es ist ein bilderzeugendes Verfahren, mit dem ich häufig arbeite.
Das Objekt ist in Auflage hergestellt.

Bienensummen

2002-08-04T01:19:00.009+14:00

Es war das Jahr 2002 als ich eine Menge frischer Ideen für den künstlerischen Umgang mit Bienen entwickelte. Mit dazu gehörte der Klang des Bienensummens. Natürlich hatte ich vorher schon mit diesen aggressiven Geräuschen gearbeitet, sie waren sogar Teil einer Radiosendung gewesen, aber diesmal wollte ich sozusagen aufs Ganze gehen, keine halben Sachen und ich hängte ein hochwertiges Mikrofon in einen meiner Bienenstöcke. Zunächst baute ich einen kleinen Käfig, in dem das Mikrofon vor den Bienen geschützt im Kasten hing. Ohne den Käfig stoßen die Bienen nicht nur unablässig gegen das Mikrofon, was wie laute Trommelschläge klingt, sondern sie fangen unmittelbar an, das Mikrofon selber in ihre ureigene Wachsinstallation einzukleben. Anders gesagt, es ist danach mit einer feinen Wachs- und Propolisschicht konserviert wie eine ägyptische Mumie. Das dämpft natürlich den klaren Klang.

Ein junger Mann, der sich als Klangkünstler versteht, kam mit einem ziemlich kleinen Mikrofon, gerade so groß, dass es zwischen den Wabengassen baumeln konnte, und wir nahmen verschiedene Aufnahmen, und der Bursche komponierte später sogar einige Stücke mit dem gewonnenen Material. Für mich allerdings war der reine Klang ohne absichtliches Zutun wirklicher. Während der Aufnahmezeit standen wir herum und unterhielten uns, redeten irgendwelchen Quatsch undsoweiter, und hinzu kam, dass die Bienen in unmittelbarer Nähe eines Bahndammes stehen. Es ist eine häufig befahrene Strecke, alle Züge nach Italien donnern darüber, und wie sich herausstellte, waren genau diese unterschiedlichen Geräusche, unser langsam vor sich hin plätscherndes Geplapper, die Bienen, die gegen den Käfig stoßen, die Züge und alles andere auf unserer Aufnahme kenntlich. So ergab sich bereits eine natürliche Klanginstallation, die den Bienenstock als Klangkörper verwendete.

il ronzìo delle api

2002-05-23T23:00:00.000+14:00

Das Bienensummen

Diese Arbeit war für eine Ausstellung in Mailand konzipiert, daher der italienische Titel. Es handelt sich um Scheiben aus Bienenwachs, etwa 5 mm stark, mit einem Durchmesser von 30 cm. Innen das Label hat einen Durchmesser von 10 cm und ist an mein Honigetikett angelehnt. In ihrer ganzen Aufmachung stellen die Scheiben natürlich traditionelle Schallplatten nach. Während des Entwurfs dachte ich manchmal an die `Goldene Schallplatte´. Später wurden sie als Edition mit Schubern aus Alublech verkauft. Da das Wachs offen gegossen ist, also im Wasserbad schwimmend, hat es eine leicht unregelmäßige, mäandernde Oberfläche und die Ränder sind ein bisschen ausgerissen und teilweise gezackt. Alle Platten sind leicht unterschiedlich, gelegentlich hat das Wachs Einschlüsse, manchmal wechseln die Farben oder es entstehen helle Flecken.
Denkt man an Bienenwachs, so hat man einen gelbbraunen warmen Farbton im Sinn. In der Wirklichkeit reicht die Farbigkeit von einem sehr hellen stumpfen weißlichen Gelb bis zu tiefem Ocker. Begeht man den Fehler, das Wachs in einem Eisentopf zu kochen, was mir anfangs unwissentlich manchmal passiert ist, verfärbt sich alles in dunkles graues Braun.

Das Objekt wurde in Auflage hergestellt.

Imkerregal

2001-06-25T05:25:00.000+14:00

Die umfangreiche Bestückung des Regals war von einer Firma für Imkereibedarf ausgeliehen. Ich hatte zunächst mit der Hauptstelle in der Rheinpfalz verhandelt, dann bekam ich bei einem kleinen Laden in der Nähe von München die Erlaubnis, mir für einen Monat soviel zu borgen, wie ich brauchte. Der Einfachheit halber nahm ich von jedem Gegenstand ein Stück. Kein Imker hat übrigens Verwendung für alle diese Geräte. Die meisten werden nur das grundlegende Rüstzeug besitzen. Als ich anfing, Bienen zu halten hatte ich einen Stockmeissel, einen Wabenheber und einen Schmoker, ein Rauchgerät also. Erst nach und nach kaufte ich mir Kübel, Schleuder und Rähmchen zusammen, und selbst dann hatte ich kaum ein Zehntel dessen, was im Regal liegt.

Aus den Geräten lässt sich konstruieren, worin das Tätigkeitsfeld des Imkers besteht. Während der Ausstellung konnte ich beobachten, wie Besucher neugierig das Regal umstanden und darüber debattierten, wofür die einzelnen Elemente gebraucht werden mochten. Eine überwiegende Reihe von Gegenständen sperrt sich der einfachen Entschlüsselung. So ist allgemein zwar klar, dass es sich um Imkerbedarf handeln muss, das zeigt auch der Titel an, im einzelnen bleiben die Utensilien in ihrer Verwendung aber rätselhaft.
Die Herkunft der Gerätschaften, die das Berufsbild Imker aufspannen, hat zweierlei Wurzeln. Zum einen finden sich Gegenstände, die für bestimmte Erfordernisse entworfen wurden. Sie sind aus einem Bastelgestus entstanden, sie folgen einfach der Spur des Notwendigen, und danach sind sie ohne erhebliche formale Glättung in Serie gefertigt worden. Sie strahlen, kann man sagen, einen gewissen vorindustriellen Charme aus. Die übrigen Geräte sind fremden, manchmal sehr weit entfernten Tätigkeitsbereichen entlehnt. Das maximale Beispiel ist der Baustellenquirl, mit dem anstatt Beton nun Honig gerührt wird. Ein anspruchsvolleres Element ist ein kleiner Transformator, der bei Modelleisenbahnen zum Einsatz kommt. Mit ihm löten wir wächserne Mittelwände in gedrahtete Holzrähmchen.

Wie es scheint, gehen Imkern erfinderisch und unkonventionell mit Material um, und natürlich fragt man sich, woher das kommt. Denn Imker sind nicht unbedingt Revolutionäre. Wirklich, die meisten sind borniert, stur und beharren grundsätzlich auf ihrer Sicht der Lage. Vielleicht spielt die Herkunft der Bienenhaltung aus dem landwirtschaftlichen Nebenerwerb eine Rolle. Heute wird die Imkerei überwiegend als Hobby oder im Nebenerwerb betrieben. Normen und Regeln kommen aus der Sache, aus den Notwendigkeiten, die die Bienen setzen. Von aussen, und schon gar vom Gesetzgeber lässt sich keiner gern dreinreden. Die Imkerei ist noch immer eine Nische. Jeder darf Bienen halten und eigenen Honig verkaufen. Es gibt keine Zertifikate und obwohl es möglich ist, üben nur die wenigsten die Imkerei im Lehrberuf aus. So bastelt jeder mit eingezogenem Kopf vor sich hin.

Missweisungen

2000-09-12T07:00:00.000+14:00

Die gezeigten Bilder gehörten zunächst zu einer Ausstellung, die unter dem Motto „Kunst und Wissenschaft“ stand. Das Thema ist möglicherweise nicht besonders einmalig, aber ich war dazu eingeladen worden und es passte ausreichend gut zu der künstlerischen Fährte, die ich damals verfolgte. Seit ich Bienen halte, nehme ich Themenfäden auf und gehe ihnen nach. Ich bin sozusagen wie ein Hund, der eine Spur wittert und in einer gezackten Linie über ein Feld hetzt, als würde er von seiner Nase vorwärts gezogen. Sozusagen.

Damals hatte ich mir ein wie ich glaubte ausführliches Wissen über die Bienenorientierung angelesen. Dabei war ich auf den spannenden Sachverhalt der Missweisungen gestoßen. Das ist ein Fachbegriff aus der Bienenverständigung und bezeichnet eine scheinbar falsche Auskunft. Allerdings hatte ich nicht gründlich genug recherchiert, ich war auf halbem Weg stecken geblieben und hatte nicht bemerkt, dass die Bienen mithilfe ihres Zeitsinnes die fehlerhaften Richtungsangaben wieder ausgleichen. Den letzten Schlenker der Natur, der die Missweisungen zu einem wenig wichtigen Hilfsbegriff degradiert, hatte ich einfach übersehen.
Für meine Arbeit, die ich im Sommer des Jahres 2000 als ziemlich monumentale, überbordende Bildserie anlegte, hätte das keine Rolle gespielt. Ich hätte alles genauso ausgebreitet wie heute, den formalen Aufbau der Blätter, die anverwandelten Zeichnungen des Bienenforschers Enoch Zander und sogar den umständlichen Titel. Jedoch sollten wir, was ich vorher nicht geahnt hatte, zur Eröffnung eine kurze Rede halten, aus dem Stehgreif noch dazu, in der begründet werden sollte, wie das künstlerische Objekt auf die Wissenschaft bezogen werden konnte. An mich war das ein verheerender Anspruch, da ich mit theoretischem Sprechen nichts anfangen kann. Tatsächlich standen wir in einem Kreis um ein Stehpult mit Mikrofon und ich versuchte, mich so lange zu drücken wie es ging. Dann schubste mich jemand einfach in den Kreis und ich kam mir vor wie ein Schüler, der ein Gedicht aufsagen soll, das er nicht auswendig gelernt hat. Ich musste aufsagen, wie meine Zeichnungen, die eigentlich gar nicht meine waren, mit Missweisungen zusammenhängen, und ich schlingerte wie ein in Seenot geratener Frachter.

Die Zeichnungen selber stammen aus den Zwanziger Jahren des Zwanzigsten Jahrhunderts. Die meisten sind gezeichnet vom berühmten Bienenforscher Enoch Zander. Manche sind aus fremden Quellen importiert, das erkennt man gelegentlich an den feinen Stilverschiebungen. Zander ist im Grunde ein liebevoller Tuschezeichner. Allerdings versieht er alles und jedes mit Hinweisen, Zahlen, Pfeilen und gestrichelten Linien, um die feste Verknüpfung mit dem erklärenden Text zu sichern. Er muss so handeln, da sein Anspruch ist, eine anatomische Gesamtübersicht über die Biene zu gewähren. Ich muss nicht so handeln, da ich sozusagen ein im Kunstauftrag handelnder Dieb bin. Mithilfe von Tippex befreit von allen lästigen Zusätzen, die seine Zeichnungen zu- und unterordnen, treten erstaunlich künstlerische Motive hervor. Mit denen habe ich gearbeitet, sie vergrößert kopiert, ausgeschnitten, in chamoisfarbenes Papier eingelegt wie Intarsien und die gesamten Bögen mit einem zwei Zentimeter breiten, goldenen Streifen am oberen Bildrand angestückelt. Und trotz der 14 Meter langen Wand ließ sich nur eine Auswahl des Gesamten zeigen.
Die Rahmen bestehen aus je zwei Plexiglasscheiben, die von einem umlaufenden Aluminiumprofil gebunden werden. Die rauhe, weiß gestrichene Sichtbetonwand scheint durchs bläuliche Glas und die gelblichen Blätter schweben einzeln vor ihr wie die sprichwörtlichen Segel vor der Wasserfläche.

Bei den Bienen, und ich vermute auch bei den meisten anderen Insekten, Hummeln, Wespen, Hornissen undsoweiter, sitzt im vorderen Bereich des Hinterleibes, das heißt kurz nach dem engen Durchgang, ein kleines Kompassorgan. Es ist mit mikroskopisch winzigen, eisenhaltigen Kristallplättchen bestückt, die sich, da sie voneinander isoliert beweglich gelagert sind, entlang des Erdmagnetfeldes ausrichten. Soweit ich das verstanden habe, schwankt die Richtung der magnetischen Feldlinien, die die Erde umspannen wie ein Haarnetz, tagesperiodisch, sie überstreicht mehrmals täglich eine gedachte Nullinie. Mithilfe des Kompassorganes nutzen die Bienen das magnetische Feld mitsamt seiner Taktung zur räumlichen und zeitlichen Orientierung. Des weiteren richten sie sich natürlich nach dem polarisierten Sonnenlicht, das ihnen aber, wenn sie im dunklen Stock zwischen die engen, dicht bevölkerten Wabengassen eintauchen, nichts bringt.
Mit dem Bienentanz, den man sich ein wenig wie einen streng festgelegten frühen Renaissancetanz vorstellen kann, werden Auskünfte übermittelt, wie weit entfernt und in welcher Richtung eine Nahrungsquelle liegt. Die Bienen bewegen sich in liegenden Achter-Schleifen, deren mittlere Achse in die gewünschte Richtung zeigt. Wie in der Frührenaissance wird die Auskunft von Tänzerin zu Tänzerin durch praktische Nachahmung weitergeleitet.
Die Schwierigkeit beginnt, wenn die beflissene Informantin ihre waagrecht liegende Tanzfigur rechtwinklig nach unten auf die Wabenfläche klappen muss. Und nicht genug. Kaum ein Bienenstock steht so, dass seine Wabengassen in Ost-West-Richtung verlaufen. Der Imker passt die Aufstellung einerseits der empfohlenen Himmelsrichtung an, das wäre Süd-Süd-Ost, andererseits den Gegebenheiten des Geländes. Folglich muss die Biene ihre Tanzebene zusätzlich drehen. Die doppelt umgelenkte Schleife wird vom tagesperiodisch schwankenden Magnetfeld erfasst. Es erzeugt die fehlerhaften Richtungsangaben, die man als Missweisung bezeichnet. Sie sind tageszeitlich jeweils unterschiedlich und pendeln gleichmäßig innerhalb eines Feldes von etwa 15° diesseits und jenseits der Nullinie. Allerdings rechnet die kluge Sammelbiene das gesamte Konglommerat an aufgehäuften Fehlern wieder zurück. Sie findet also den Weg. Und die ganze komplizierte Erklärung war umsonst. Allerdings beweist die Biene ihrem Bienenforscher damit, dass sie einen Zeitsinn besitzt, der die jeweilige Ablenkung in die Rechnung einbezieht. Der Begriff Missweisung allerdings fällt am Schluss unter den Tisch.

Projekt Honigladen

1997-07-15T22:06:00.000+14:00

Eine prägende Besonderheit im Vorfeld dieser Ausstellung war, dass ich jahrelang im gegenüber liegenden Haus gewohnt hatte. Wenn ich unten aus der Haustür trat, kam selbst ein flüchtiger Blick nicht umhin, die jeweils aktuelle Ausstellung zu streifen. Da der Raum im Vorderhaus lag und ein ehemaliger Laden gewesen war, mit ausgiebigen Schaufensterflächen und einem länglich geschnittenen Präsentationsraum, fiel es mir schwer zu verstehen, warum diese örtliche Gegebenheit noch kein Künstler aufgegriffen hatte. War sie zu banal? Jedenfalls war in mir lange der Wunsch gereift, dort erneut eine Ladensituation zu inszenieren. Und als es dazu kam, überlagerten sich die künstlerischen Motive mit ganz pragmatischen, wie zwei sich ergänzende Schablonen, die erst übereinander gelegt ein vollständiges Bild ergeben. Ich hatte wirklich etwas zu verkaufen. Das war Honig, genauer Stadthonig, aus meiner Bienenhaltung. Die Ausstellung wurde im Sommer 1997 eröffnet. Die Bienen hatte ich da bereits im fünften Jahr. Man muss es sich vorstellen: Plötzlich stapeln sich hundert Kilo feinster Honig pro Jahr im Keller. Die Freunde und Bekannten tun, was sie können, aber mehr als vierzig Kilo wird man im ersten Jahr kaum los. Dann bessert sich die Lage, doch der anfängliche Honigberg, alles in Eimern abgefüllt, muss noch abgetragen werden. Die verschlungenen Kanäle für den Verkauf öffnen sich langsam. Heute ist das einfacher. Es gibt stetige Großabnehmer und überzeugte Zwischenhändler, Freunde, die jede Menge Leute kennen und zwei häufig besuchte Cafes, die den Vertrieb auffächern. Selbst ein unmöglicher Sommer wie 2007, in dem die Bienen 330 Kilogramm herangeschafft haben, lässt sich auf diese Weise bewältigen.

Wie die Abbildung zeigt, stellte ich ein acht Meter langes Stahlregal auf und füllte es mit meinen verschiedenen Sorten und Jahrgängen. Das Mengenangebot reichte von 500-Gramm-Gläsern bis zu mittelgroßen Eimern je 12,5 Kilogramm. Die gigantischen 40-Kilo-Gebinde, die wohl keiner auf dem Frühstückstisch haben will, stellte ich erst gar nicht hin, sondern füllte sie in Gläser und kleinere Eimer ab. Wieviel Honig schließlich im Angebot war, habe ich vergessen, aber es war ein sogenanntes Schwerlastregal. Dazu führte ich die üblichen Ladenöffnungszeiten ein, gab bereitwillig jedem Auskunft, und fertig war das Projekt Honigladen.
Die Sache lief nicht schlecht. Man kannte mich auf einmal.
„Scheuerecker, mhm? Ist das nicht der mit den Bienen?“
„Richtig. So ein großer mit halber Glatze“
„Ist er nett?“
„Kann ich nicht sagen. Aber dieser Honig von den Bienen in der Stadt, der ist spitze.“
Und ich verkaufte jede Menge Stadthonig und erschloss mir neue Käuferkreise, vom üblichen Kunstpublikum über die Hausbewohner bis hin zur Laufkundschaft.

Anruf im Benenstock

1996-05-12T05:23:00.000+14:00

Die Idee zu diesem Konzept ist einfach und trotzdem überragend. Ich hatte einem Freund, der das Bienenprojekt vom Anfang her kennt, von meinen Schwierigkeiten erzählt, mir eine gute Variante für das städtische Projektstipendium einfallen zu lassen. Im Jahr zuvor hatte ich es mit einer livecam vor dem Bienenstock versucht und war ohne Fördermittel ausgegangen. Heute ist die große Zeit der livecam sowieso vorbei, ich schätze, sie wird noch in der Pornoindustrie gebraucht oder bei der Umwandlung von privatem in öffentlichen Sex. Damals kann man sagen, war sie der letzte Schrei.
Dann hatte der Freund seine Idee für mich. Es gab neu auf dem Markt Handys mit sogenannter Babyruf-Funktion. Tatsächlich funktioniert das nicht anders als ein Babyfon, man wählt die betreffende Nummer, das Telefon hebt selbsttätig ab und man hört die Geräusche, ohne selber sprechen zu können. Genau das –so schlug er mir vor- sollte ich im Bienenstock veranstalten, und es war natürlich eine in jeder Hinsicht riesige Idee. Ich hatte zuvor schon verschiedentlich Versuche mit Tonaufnahmen im Bienenstock gemacht und sie auf Kassetten gespielt oder auf CDs gebrannt. Bienensummen hört sich aufregend und aggresiv an, wie eine Menge warmlaufender Formel-1-Motoren, und es passt in keiner Weise zu den beschaulichen Vorstellungen, die man von den Bienen pflegt. Das reizte mich zusätzlich. Einmal hatten derselbe Freund und ich ein sehr leistungsfähiges Mikrofon in den Stock gehängt. Man hört wie die endlos langen Güterzüge oben auf dem nahen Bahndamm vorbeiholpern, und man unterscheidet sie mühelos von den schnelleren Personenzügen. Wir selbst standen einige Meter entfernt und unterhielten uns mit gedämpfter Stimme und man versteht jedes Wort. Der Bienenstock ist ein Klangkörper.
Diese Resonanzeigenschaft, die darin besteht, dass die Biene für ihre Umgebung akustisch aufmerksam ist, beeindruckte mich am meisten. Man muss ja nicht gleich ein Bienenflüsterer sein. Aber das Sprechen zu den Bienen wurde auch mir eine selbstverständliche Angewohnheit. Bienen verständigen sich untereinander ebenfalls über Laute. In der Zelle heranreifende junge Königinnen beispielsweise tuten –ich glaube- ab dem fünfzehnten Tag ihrer Entwicklung aus ihrer Wachswiege heraus und zeigen damit der alten Königin an, dass es endgültig geboten ist, den Stock zu verlassen.

Das Telefon selber war kaum eine finanzielle und schon gar keine technische Hürde. Es würde unten im Bienenstock liegen, in meiner Ausführung der Kästen ist dort ohnehin ein breiter Schacht, an den man von unten und aussen herankommt, und ich ginge gelegentlich hin, um den Akku frisch aufzuladen. Alles keine Sache. Allerdings war eine auf unterschiedliche Medien gefächerte Kampagne nötig, um die Telefonnummer des Handys zu verbreiten. In dieser Hinsicht ließ sich nicht knausern. Gedrucktes in der Zeitung und in Anzeigenheften undsoweiter war sowieso logisch, aber damals kamen auch diese Bildschirmwerbungen in den U-Bahnstationen auf. Zusätzlich dachte ich an Kinowerbung. Das wurde in der Summe zu teuer. Es ging nicht ohne Fördermittel. Und ich bekam sie nicht. Eine Frau, die an der Jury für das städtische Projektstipendium teilgenommen hatte, erzählte mir später, mein Name sei auf Platz vier festgesessen. Nummer eins bis drei bekommen das Geld. Babette, meine damalige Freundin sagte: „Zum Teufel. Diese Platz-Vier-Geschichte ist genau das, was einem noch den Rest gibt.“

Die erste Ausstellung

1993-06-29T01:13:00.000+14:00

Die Ausstellung fand 1993 statt, zu dieser Zeit studierte ich noch an der Akademie der Bildenden Künste in München. Meine ersten Bienen hatte ich im Sommer davor bekommen und damit –wie ich später feststellte- ein wirklich neues Kapitel in meinem Leben aufgeschlagen. Das klingt ein bisschen geschwollen, doch jeder, der selber Bienen hält, wird es kaum für übertrieben halten. 1993 wusste ich zwar schon eine Menge von den Bienen und allem drum herum, aber ich hatte auf einmal den Eindruck, ich sollte es auch zeichnerisch aufarbeiten. Deshalb setzte ich mich einen oder zwei Monate hin und zeichnete ununterbrochen alle virulenten Themen durch, von der Bienenanatomie über den Aufbau der Blüten bis hin zu den unterschiedlichen Formen der Bienenstöcke.

Der Raum befindet sich in einem Privathaus und die Hängung erstreckte sich über einen interessant geschnittenen Raum, der eine versetzten Halbetage mit Treppe, hölzernem Geländer und Sitzecke hat. Diese schwierige Gegebenheit wollte ich natürlich einbeziehen und löste sie mithilfe einer umlaufenden Aluminiumschiene. Sie wurde von Winkeln etwa 30 cm von der Wand entfernt gehalten, übersprang Türen und Fenster und hatte nach unten ein u-förmig geöffnetes Profil. Die zur Ausstellung ausgewählten Zeichnungen waren zwischen zwei jeweils 3 mm starke Pendeltürenplatten eingelegt. Diese Platten kennt fast jeder als in Streifen herabhängende halbtrübe Lappen in den Toren großer Werkshallen. Gabelstapler rauschen durch sie hindurch und hinter ihnen schlappen sie wieder zusammen. Sie bestehen aus einem gelblichen weichen Kunststoff, der gegen Lösungsmittel und Säuren unempfindlich ist. Ich verklebte die beiden Schichten an den Rändern mit klarsichtigem Klebeband und steckte sie von unten in die Alu-Schiene. Sie hingen also von einer gleichbleibende Höhe in wechselnden Größen nach unten. Leider gibt es nicht viele brauchbare Fotos von der Hängung. Dasselbe Prinzip, abgewandelt und erneuert verwende ich auch heute noch für Papierarbeiten zur Bienenthematik. Es stellt einfach die Lagergewohnheiten der Bienen nach, die je nach Nistort alles in Wachs Gebaute von festen Elementen aus, gleich ob es Äste, Balken oder Rähmchen sind, nach unten hängend modellieren. Es sind sozusagen Hängeregale, in denen auf die denkbar ökonomischste Weise Honig, Pollen und Brut verstaut werden.

Ich glaube, die Ausstellung hatte keinen Titel. Es ist überhaupt die erste zu diesem Thema. Die Einladungskarten waren gestempelt und kopiert, und die meisten Besucher nahmen die Gelegenheit wahr, zum ersten mal meinen Honig zu kosten.