Von der Kunst zur Bienenkultur

Sehr geehrte Damen und Herren

Der große Überbau, unter dem der Vortrag eingeordnet wird, ist das Projekt apicultura. Der Titel der Ausstellung heißt 35°C. Frau Dohrmann hat sich als Bezeichnung für die heutige Lesung ausgedacht: „apicultura: Von der Kunst zur Bienenkultur“, und ich habe eine Weile gebraucht, bis ich mich damit anfreunden konnte.
Ich möchte es Ihnen nahe bringen, indem ich aushole und Ihnen meinen künstlerischen Werdegang schildere. Dabei beginne ich dort, wo solche sogenannten Initiationen stattfinden. Etwa als ich 17 Jahre alt war, begann ich mühsam, den Ulysses von James Joyce zu lesen. Geprägt haben mich Joyce, Beckett und Uwe Johnson. Und John Cage. Es wird Sie wundern, dass meine ursprüngliche Erfahrung, auf die ich heute zurück greife, das erste Wahrnehmen künstlerischen Ausdrucks, über das Lesen geschah. Damals achtete ich übrigens darauf, mindestens eine Stunde pro Tag zu zeichnen. Aber das passierte gewissermaßen mit der Taschenlampe unter der Bettdecke oder so, als ob man die Rechtschreibung erlernte. Dann stieß ich auf John Cage, und ich entdeckte eine Vielfalt an Verknüpfungen zu Künstlern, Musikern, Architekten der damaligen amerikanischen Moderne.
Im Anschluss mäanderte ich ein halbes Jahrzehnt ortlos durch die Landschaft. Erst Mitte der Achtziger Jahre geriet ich in einen Kreis von Leuten, die sich um Beuys geschart hatten. Man spricht heute meistens abfällig von Jüngern, womit man Beuys umgekehrt unterstellt, er sei ein Guru gewesen. Dazu kann ich wenig sagen. Es kam nicht dazu, dass ich ihn kennen lernen konnte. Mein Kontakt war Johannes Stüttgen. Er vermittelte mir seine Sicht. Die nahm ich als Original. Ausgestattet mit diesem Rüstzeug, mit seiner Art, die Beuys´schen Objekte aufzuschlüsseln, betrachtete ich beinahe alles, was es in der Öffentlichkeit zu sehen gab. Die Zeichnungen waren damals weniger zugänglich, so dass ich auf Kataloge angewiesen war.
Eines der großen Geheimnisse von Beuys ist, das wurde mir klar, seine Arbeiten in den Ausstellungsräumen anzuordnen. Er spürte Raumachsen auf, die ich nicht erkannt hätte, und an denen entlang richtete er seine Objekte aus. Mir bleiben diese Linien verborgen, ich erkenne Hauptraumachsen und empfinde es als schlüssig, mich an ihnen zu orientieren.
Während nun Joyce und Cage mich beflügelt hatten und ich buchstäblich in den Wolken getrieben war, packte Johannes Stüttgen oder packte die Beuys´sche Arbeit mich und stellte mich mit beiden Beinen fest auf den Boden.

Seit etwa 1984 beschäftigte ich mich mit Pflanzenkunde. Das für mich wichtigste Buch, das ich damals unentwegt mitführte, trägt den sportiven Titel: „Was blüht denn da?“ (Davon ist an anderer Stelle bereits die Rede.) Zur Bestimmung werden weder die Keimblättern genutzt, noch die grundständigen Blätter, noch der Stängel oder alles zusammen einschließlich Blüte, sondern die Gliederung erfolgt hinsichtlich der Blütenfarbe. Die meisten von Ihnen kennen dieses Buch wahrscheinlich, denn es ist keineswegs speziell, man bückt sich hier und dort und fragt: „Was blüht denn da?“ Zusätzlich bekommt man ein geringes Hintergrundwissen, das man durch gerichtete Forschung vertiefen kann. Wächst beispielsweise übermäßig viel Löwenzahn auf einer Wiese nahe eines Bauernhofes, kann man sein letztes Hemd verwetten, dass der Bauer es mit dem Odeln hält. Löwenzahn ist ein Stickstoffzeiger.
Ich wusste zunächst nichts über Pflanzen und lernte, ging Hinweisen nach und reicherte Grundwissen an. Ich stellte sogar wässrige oder alkoholische Auszüge her und bereitete Brennesselsaft oder Ringelblumensalbe zu. Ich war allerdings weit entfernt, ein Pflanzendoktor zu werden. Das Interesse bestand nicht, sonst hätte ich mich dazu aufgeschwungen. Genau genommen war ich zu versessen auf die Blüte.
Vor dem Studium übrigens, das möchte ich noch kurz erzählen, unterhielt ich für kurze Zeit einen kleinen Nutzgarten. Dazu musste ich natürlich ein Grundstück urbar machen, schwere Grassoden ausreißen, festgetretene Erde lockern, papierne Samenpäckchen aufreißen und die mickrigen Körnchen ausstreuen, alles, was eben so anfällt. Es war eine elendige Plackerei, und ich kann im Nachhinein ohne Scham sagen: „Mir gelang eine ausgezeichnete Brennnesseljauche.“ Bei günstigem Wind stank sie über einen halben Kilometer hin. Den Rest konnte man, wie man sagt, an die Haie verfüttern. Die Beete hielten dem Unkrautdruck nicht stand. Ich zog Karotten aus dem Boden, die halb so lang waren wie mein kleiner Finger. Ich konnte, um gleich beim Ursprung zu bleiben, nicht zwischen den Keimblättern des Unkrauts und denen der Nutzpflanzen unterscheiden und riss das Falsche heraus. Binnen kurzem stellte ich fest, dass ich womöglich geeignet gewesen wäre. Doch es blieb beim Konjunktiv. Der grüne Daumen wuchs an anderen Händen.
Zu Beginn des Studiums verfolgte ich die Angelegenheit mit den Blüten und versuchte, sie in die Kunst zu holen und stellte weiter fest, dass es nur gelegentlich funktionierte. Ich rannte gegen eine Wand. Oder es gelang auf Umwegen. Ich hatte einen Stempel gesetzt, auf dem „Erotisierung“ stand. Damit schlenderte ich im Mai 1990 durch verschiedene Münchener Parks und stempelte Blütenblätter von Heckenrosen. Und ich machte lustige Arbeiten mit tschechischen Blumenpostkarten oder elektrischen Lichterketten aus Blüten. Ich zeichnete Pflanzen nach ihrer jeweiligen Gestalt und nach ihrem theoretischen Aufbau.

Ich werde häufig gefragt, mit welchem Material ich arbeite. Und ich kann nicht antworten. Soll ich sagen, dass ich Installationskünstler bin? Dabei habe ich keine Ahnung, was das sein soll, ein Installationskünstler? Oder noch schlimmer, soll ich die Wahrheit sagen und mich unmöglich machen? Beuys hielt an einer altmodischen Klassifizierung fest, nach der es Bildhauer und Plastiker gebe. „Die Bildhauer schlagen alles vom Stein weg, was nicht nach Löwe ausschaut“, so hat eine Bekannte es einmal mit einem Grinsen formuliert. Im richtigen Leben wäre ich daher Gießer geworden. Das ist nahe dran. Metalle wie Blei, Eisen, Aluminium und Zinn, und dazu Wachs, Gips, Beton kommen mir unter die Hände.
1987 begann ich zu studieren, Kunst, an der Akademie der Bildenden Künste in München. Da grub ich mich zu dem verbindenden Element zwischen den Blüten vor: Bienen, Hummeln, Schmetterlinge und alle restlichen bestäubenden Insekten. An vorderster Stelle standen die Bienen. Es hatte einen kleinen "Zeitstau" (ein Ausdruck von Johannes Stüttgen) gebraucht, eine Schwelle, bevor ich in dieses System eintreten konnte. Denn als ein Freund während der frühen Achtziger Jahre Bienen gehalten hatte, war ich davon unbeeindruckt geblieben. Nun aber war ich Feuer und Flamme. An der Akademie lernte ich Franz Wagner kennen, der dort als einer der Hausmeister arbeitete. Er lief meistens in einem grauen Kittel herum, und er hielt in einem Lärchenwäldchen, im Schweizerholz, außerhalb der nördlichen Autobahnumgehung, ganz versteckt, in einem gepflegten Bienenhaus etwa dreißig Völker. Sein Stand lag sowohl in der Nähe der Schleißheimer Flugwerft als auch nahe am Lehrbienenstand Hochmutting. Franz war Rumäniendeutscher und hatte bei Temesvar, wo er Gießermeister gewesen war, nach der Arbeit mit seinem Schwiegervater 400 Völker gehalten. Franz wurde mein Bienenlehrer. Nachdem ich ihm hundert Löcher in den Bauch gefragt hatte, stellte er mir 1992 drei übervolle Stöcke in den Garten der Akademie. Die Hausleute schleppten dafür einen aufklappbaren Verschlag herbei, in dem jemand früher bereits Bienen gehalten hatte. Wo heute das unpraktische Gebäude der Coop Himmelblau steht, befand sich damals die u-förmige Baracke, in der unsere Klasse untergebracht war. In diesem stillen Gartenabschnitt begann die Geschichte. Jemanden im Hintergrund zu wissen, den man fragen kann, ist ein Schatz. Man kann von niemandem, der mit der Bienenhaltung beginnt, diese Vorleistung verlangen. Doch sie scheint beinahe unabdingbar. Lang nach dem Tod von Franz hatte ich seine Telefonnummer noch gespeichert und ihr eine Kurzwahltaste zugewiesen. Bei unklaren Situationen am Bienenstand, begann ich nervös nach dem Handy zu fischen. Im Fall von Franz war ich nicht sicher, wer wen gesucht hatte.
Kurz bevor er mir die Bienen hingestellt hatte, dachte ich mir das Projekt apicultura aus. Ich kann mich nicht mehr erinnern, worauf sich die allerersten Bezüge gründeten. Später behauptete ich, es sei die Formensprache der Bienen, das Sechseckige, das Taschenförmige, das Runde und so weiter im Verhältnis zur Formensprache des Menschen gewesen. Das wären natürlich ganz und gar bildhauerische Gedanken und das würde perfekt zur Legende passen. Heute tun sich derart viele Bezüge auf, dass ich nicht sicher bin. Beispielsweise lässt sich erkennen, dass die Magazinbeute ein Hängeregister ist. Ich will darauf nicht näher eingehen, sondern mit einem Paradox antworten: Ich arbeite innerhalb eines Reservoirs, das mit jeder Arbeit größer wird.
In Bezug auf unsere Klasse tönte es aus der Akademie, also von Seiten des Mutterschiffs, dass es „beuysle“. Manche, die das behaupteten, kräuselten ein wenig die Nase dabei, als ob es fischle. Sie meinten, dass Beuys, obwohl bereits verstorben, in unserer Klasse eine übergroße, verheerende, dogmatisierende Rolle spiele, dass Beuys uns geknebelt hielte und Heribert Sturm, unser Professor, das auch noch zuließe. Es wurde gemunkelt und geraunt, und die Hexen bei Faust waren nichts dagegen. Wir Barackenkinder galten ohnehin als etwas unterbelichtet, doch indem man die übermächtige Figur auf uns projizierte, hielt man sich selbst in Schach. Folglich schwebte der aufblasbare Mann mit Hut über der Hütte aus Nachkriegsschutt. Das ist natürlich poetisch gesprochen. Das Fass kam zum Überlaufen, als ich die Stirn besaß, Bienen zu halten. Unbekannte feindeten mich auf den Gängen des Haupthauses an.

Nachdem ich die ersten Stiche erhalten hatte, bekam ich damit nicht nur die Immunität gegen Bienengift, sondern gegen Ideologie. Ich benötigte kein Übersinnliches. Ich war kuriert. Ich fragte mich eher, wie ich das Weitere hienieden durchstehen sollte. Denn nachdem sich die Stecherei gelegt hatte, weil ich beschlossen hatte, mich nicht weiter beeindrucken zu lassen, folgten neue und neue Blöcke, die mich ans Tatsächliche banden.
Das Projekt apicultura ist nicht gegossen. Oder doch? Um es mit einem Wortspiel zu sagen: Es passt wie angegossen. Ich stemple, bearbeite Wände, nutze Bienen als Ursprung für Einfälle, habe mein eigenes Label, verkaufe Honig, gieße Wachs, gieße im Übrigen auch Honig, und so weiter. Die Ausformungen sind vielfältig. apicultura ist die Quelle und der Zielordner. Wenn ich mich als Bildhauer bezeichne, dann nur, um darauf hinzuweisen, dass ich dreidimensional arbeite. Selbst das Abdrücken eines Stempels oder sogar der Anschlag einer Schreimaschinentype ist für mich ein plastischer Vorgang.
apicultura bedeutet für mich Bienenhaltung und künstlerisches Handeln in Verschränkung. Der direkte Umgang mit den Bienen war all die Zeit über ständig Bestandteil. Man sieht davon wenig, aber er lief und läuft im Hintergrund wie ein verborgener Motor. apicultura ist das Wort, das die romanischen Sprachen gebrauchen und an dessen Stelle wir Imkerei setzen. (Bienenkultur, wie sie hier im Prospekt steht, ist die wörtliche Übersetzung von apicultura ins Deutsche.) In unserer Sprache fühlen wir, wie das Wort uns etwas behäbig über die Zunge rutscht. apicultura hingegen eignet sich sowohl als Projektname, als auch als Label, beispielsweise dasjenige, unter dem der Stadthonig vertrieben wird.
Mich hat in apicultura sofort der Kulturbegriff angesprungen. Während ich dieser Spur nachging, stieß ich auf die Grundbestandteile Haltung und Pflege. Nur bekommen Bienen keinen Schnupfen und man muss ihnen keinen Kamillentee kochen. Deren Krankheit besteht hauptsächlich in der Varroamilbe und man kann ihnen den ärgsten Druck vom Hals schaffen, aber sie nie ganz befreien. Im nächst folgenden Jahr geht alles von vorne los. Die verbliebenen Milben vermehren sich exponentiell. Man wandert stets auf dem schmalen Grat, ob man beispielsweise zuviel Ameisensäure zur Behandlung einsetzt und die Bienen schädigt oder zu wenig und nicht ausreichend Milben erwischt.

Die Kunst ist nicht mit dem Projekt verbunden, das ist unscharf ausgedrückt, sondern das Projekt ist seit 25 Jahren meine Art, mich künstlerisch zu äußern. Nur möchte ich, wie ich es vorher getan habe, die Person des Franz Wagner, der mich während der ersten zehn Jahre unterstützt hat, manchmal nur als stiller Beobachter im Hintergrund, als unabdingbar herein nehmen. Ohne ihn wäre das alles nicht denkbar. Er rümpfte, obwohl Hausmeister an der Akademie, über die Kunst die Nase und man durfte ihm damit nicht kommen. Das war das Absurde.
Bedeutend ist eine Aussage des frühen Cage: Fragen ist wichtiger als antworten. Was sieht die Biene? Was sieht der Mensch, wenn er durch ein präpariertes Bienenauge schaut? Welche Farben sieht die Biene (und der Mensch nicht)? Wie sehen Pflanzenpollen in der Rasterelektronenmikroskopie aus? Welche Wege fliegt die Biene? Heute sind meine Themen oft informatischer Art. Bienen sind eng verzahnt mit Pflanzen und das macht Verständigung notwendig, doch wie geht sie vonstatten? Wie kommuniziert der Bienenkörper als Ganzes mit dem Imker? Ab welchem Augenblick erkennt der Imker, sobald er den Stock geöffnet hat, was mit einem Volk los ist?

Der Vortrag schließt mit einer aufmerksamen Beobachtung von Frau Dohrmann: Das gesamte Projekt apicultura ist unpolitisch gedacht, wurde aber durch den unglücklichen Wandel unserer Umwelt zu einem politischen. Diese Thema beschäftigte mich früher schon. Natürlich bin ich kein politischer Künstler. Ich weiß nicht einmal, was das sein sollte. Doch jede Arbeit an den Bienen, so entrückt sie wirken mag, ist mittlerweile zu einer politischen Angelegenheit geworden. Leider.

Vielen Dank